Quando dei por mim, a viagem acabou

Comecei a fazer o luto desta condição de vida, um mês antes do fim. Num acto de grande disparate, tomei as dores de uma viajante de longa duração, que conheci numa praia, e que estava prestes a regressar a casa. Aproximei-me tanto, que me transformei. E sofri com ela o final do que se quer permanente. Disse-lhe adeus quando subiu ao barco e recomendei-lhe que comesse muitos gelados, uma das compensações a que iria recorrer, tinha-me confessado.
Ao jantar, o meu filho disse-me que queria muito comer queijo quando voltasse a casa, a minha filha queria beber agua da torneira, o Francês suspirou por um copo de tinto e eu suspirei por Africa, completamente fora de contexto.
Depois o tempo passou, e tivémos um ultimo mês de viagem muito grande e muito cheio, esqueci-me de casa e das dores da chegada. O tempo, esse, não se esqueceu de nada, e agora estou aqui. Chove, ainda por cima, os meus filhos vieram com duas baguettes e meia saidas do forno. Enchemos tudo com manteiga da Bretanha, que se derreteu e as baguettes estalaram quando as mordemos. Foi bom.
E eu agora escrevo.
Ontem, quando fomos à cave buscar os cartões do que resta da nossa vida anterior, encontrei um livro solto. Na contracapa amarela estava escrita uma frase tão a proposito com o que estou a viver que quase tenho pudor daqui a transcrever. Mentira, não tenho : "é preciso recomeçar a viagem. Sempre. O viajante volta ja."
Parece coisa de filme, esta coincidência, este ano que vivi.

Na rua, perguntam-me como é que foi. Como é que se conta um ano inteiro cheio de tudo ?
Voltei para casa, sem ter percebido onde é que a minha casa era.
E agora estou aqui. Que recomece o jogo.