Pensar, nem sempre é uma má ideia

No século passado, precisamente em Abril de 1992, vim pela primeira vez a Paris. Uma excursão, cheia de hormonas e esperanças, saíu de uma escola secundária dos subúrbios da margem sul e atravessou Portugal, Espanha e uma boa parte de França, num autocarro, ao som de Doors e Nirvana. E com um cheiro que não interessa nada para esta história, em particular.
Pensava eu, do alto, ou do baixo, dos meus dezassete anos, que nunca mais aqui metia os pés, pelo que tinha que viver tudo o que havia a viver durante os 9 dias que tinha à minha disposição. Tudo. Este pensamento acompanhou-me, aliás, durante vários anos. Cada dia que começava seria, muito provavelmente, o único que teria naquelas precisas condições, pelo que me devia, a mim, usá-lo da melhor e mais intensa forma que me ocorresse. Dito doutra forma, parece algo que se ouve nos anúncios de refrigerantes com bastante aspartame, e chega a fazer-nos adivinhar uma boa ideia, assim, filmado a contraluz, num final de dia de Verão. Nem sempre é o caso, mas é-o suficientes vezes.
Tínhamos tido aulas de cultura francesa, e uma vez largados na cidade luz, estávamos por nossa conta. Nada de professores a vigiar ou a organizar os nossos dias.
Encontrávamo-nos, portanto, no paraíso.
Fui apenas a dois museus - que me lembre - o de Orsay, unicamente para ver os impressionistas e os expressionistas, e o Rodin, porque tinha-nos sido apresentado por um professor com os olhos a brilhar, por quem estávamos todas, e todos, apaixonados. O museu do Louvre, por exemplo, não me interessava para nada, com todas aquelas obras roubadas aos gregos e aos egípcios. Era uma adolescente de princípios ! Felizmente, esta mania passou-me com o tempo.
Voltei várias vezes ao mármore e ao bronze de Rodin, mas com a segunda gravidez, deixei-me destas aventuras cardíacas do não toques ai! Não desças a escada a correr! Quando a professora do meu filho mais novo - o que pensa que os museus são estádios olímpicos - perguntou se alguém queria acompanhar a classe, ao museu Rodin, precipitei-me sem pensar duas vezes. E assim, larguei todas as tarefas fascinantes e vitais para a humanidade a que me tenho dedicado neste último ano : lavar o chão da casa de banho, arrumar os brinquedos que estão espalhados no caminho entre o meu quarto e a cozinha e decidir o que escrever no blogue. Apesar de tudo foi uma decisão tomada de ânimo leve.
Não encontrei os mesmos sentimentos que me habitavam quando visitava antes este museu. Infelizmente, mas tudo bem. Ah, os filhos mudam tudo. Mas não deixou de ser tocante vê-los a correr no jardim, excitados, quando reconheceram o Pensador ou a Porta do Inferno. Ou quando vi os esforços da professora a contar, pela quinta vez, a história dos burgueses de Calais, perante o interesse súbito do meu filho pelas folhas das árvores ou as pedrinhas no chão.
...
Um pensamento ficou, no entanto, retido, para profunda análise posterior, um pensamento recorrente, que, no entanto, é esquecido e abandonado quizenalmente : quando é que os meus dias perderam a sua importância por si só. Todos. Quando é que passei a ter a certeza que não estava a viver o último dia. Quando é que comecei a pensar que era imortal.
Ah, porque hoje também conta.