A idiota

Se optarmos por uma atitude simplista, e neste caso é o que me convém, as férias dividem-se em dois grandes grupos : as que são para relaxar; as que são para se cansar. Estranhamente, a que são para se relaxar são as mais cansativas. Ou não tão estranhamente assim.
Lembro-me de uma vez ter sido levada pela conversa das férias das pulseiras tudo-incluído. A praia era à frente do hotel, havia duas piscinas, cinco bares espalhados pelo jardim, hotel, piscinas, podíamos comer e beber quando queríamos, havia excursões organizadas, actividades programadas. Lembro-me que no inicio da estadia houve mesmo uma reunião para explicar tudo o que ia acontecer.
As pulseiras eram violeta e ainda hoje tenho pesadelos com essa cor.
Agora, menos jovem, desaconselho vivamente esta ilusão de paz distante, que podemos ter quando estamos no escritório ou no trânsito, ou pior, com filhos recém nascidos particularmente exigentes. Apenas mais uma miragem enganadora, é preciso ser-se desconfiado na vida, até nas férias.
Hoje, mulher feita e madura*,  não deixei de me deslocar ocasionalmente aos paraísos anunciados pelo sol e a natureza, mas levo sempre comigo os meus filhos. Para equilibrar. Sem uma dose apropriada de esforço e trabalho a humanidade perece e eu aborreço-me.
E depois existem as férias como esta, que de férias não têm nada, porque nunca trabalhamos tanto, nem vimos tão bem como somos ignorantes e como é longo e árduo o caminho a percorrer. Neste momento doem-me os pés, as costas, tenho insónias, não paro de ir à net para perceber alguma coisa que me escapou nos museus onde existem explicações em inglês, ou mesmo na rua, quando pensava estar apenas a passear. Não paro de me lamentar de não saber falar russo, já jurei que assim que chegar a casa começo a aprender russo. E canso-me de me queixar de haver tantos sítios onde só se fala russo e onde existem apenas informações em russo. Tenho a cabeça à roda, acabei o "meu" Tolstoi, quero ler todos os livros que escreveu, quero saber e ler tudo sobre Gorki e Puschkine. Neste momento estou em São Petersburgo, com as botas cheias de lama de Suzdal e a cabeça à roda por causa da historia de Vladimir, e se não encontrar rapidamente uma tradução do "Adolescente" de Dostoievski temo que alguma coisa de mal me possa acontecer.

Férias de sonho.

*esta foi a parte cómica deste texto