Sou coxa

Não tenho tiques de portuguesa. Nem de emigrante, seja de que país for.
Não preciso da bica, do caldo verde, do cozinho. Só me apetecem pasteis de nata quando estou em Belém. Durante os dois primeiros anos precisei muito do mar, e ele nunca me valeu. Durante cinco anos, precisei do sol e não fui correspondida.
Não sou de relações unilaterais, fui à minha vida.

Bebo chá e cappuccino, como croissants e baguettes, gosto de blinis russos com tarama, pelo-me por um bom tinto francês, português, argentino, californiano, quando tenho saudades da comida da mesa da minha mãe, faço caril. Falo mais francês do que português. E agora, quando falo português, faço-o com uma música que se encostou. Quando falo francês com sotaque, começa invariavelmente uma conversa sobre culturas, costumes. E preconceitos.
Choro quando ouço fado, mas também choro por muita coisa.

Não é aqui que mora a saudade.

O que me faz falta, são as minhas pessoas. Que nem sequer são muitas. Se houvesse boa vontade, caberiam numa mala grande, que se despachava para o porão. Por elas, estaria disposta a pagar um suplemento. Mãos largas.
Não há nada a fazer, falta-me apenas o essencial.
O resto são cantigas para aconchegar outros males, que para aqui não são chamados. 

Sou uma portuguesa, que nasceu em Moçambique, em Paris. E que gostava de estar na Índia neste momento. Agora tentem fazer uma música com este título.
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Sou coxa, tenho uma perna em França, outra em Portugal. Mas ando de bicicleta.