Um emaranhado

Os turistas no cacilheiro a fotografar Lisboa, o Tejo e tudo.
Não me lembro se alguma vez esta viagem, feita para ser banal, se tornou sem sentido e automática. Mesmo quando atravessava o Tejo duas, quatro vezes por dia, universidade-casa-trabalho-bairro alto, este rio ajudava-me a sair daquilo que às vezes chamamos de vida. De dia a dia.
Ar, espaço. Fosse um autor de best sellers famoso e agora escrevia que este rio me dava vida. Deixemo-nos de lamechices.
Se alguma vez publicar um livro, será de auto-ajuda. Minha. Vou propor-me como exercício colocar-se um rio no meio das vidas. Porque é útil e funcional. Como uma boa poesia. A base da pirâmide de Maslow, portanto.
Uma vida em França cortada por estas férias, uma maternidade intensa transformada numa adolescência tardia e leve, por avós amantíssimos, uma relação amorosa que ganha contornos de livros de Arlequim, os suspiros e as longas conversas ao telefone.
Uma existência fora da caixa durante quase dois meses.
A mim, um rio.

Por isso, quando o meu primeiro blind date deste Verão me disse que não levasse nada o carro, que me ia buscar aos barcos, eu não protestei. Como não reclamei quando não me deixou ficar sem sapatos na foto da histoire de pieds (55). Como me deixei levar quando traduzíamos à letra expressões francesas. Como não resisti quando me propôs mais um sétimo copo cheio de vertigens.
Com este rio por perto eu estou por tudo.
Isso e correr pelo Cais do Sodré para apanhar o das 1:20.