Não é sobre Jazz

Para se ir ao Out Jazz convém uma certificação prévia de se gostar mesmo muito de Jazz. Tschk, tschk. Pode-se arranjar problemas, pelo que se deve ir carregado de motivação. Pode-se levar com aquele jogo para os cães na cabeça assim que se chega, o frisbee. Tschk, tschk. Pode-se cair em cima de alguém que está sentado no chão, pior pode-se cair por causa de alguém que está sentado no chão e emaranhar-se naquele jogo do elástico. Tschk, tschk. Se se dançar durante o concerto, passa-se pelo substituto daquele senhor de calções amarelos florescente e chapéu de Portugal. Tschk, tschk. Tronco nu. Duplo Tschk,  tschk. Ser-se-á insta.gramado em massa. Tschk,  tschk, tschk, tschk, tschk,  tschk. Vai ser necessario uma dose de abstracção de todas as conversas que se passam do lado esquerdo, do direito, à frente e a trás, deve-se procurar juntar-se àquele grupinho que foi ali para ouvir. São três pessoas à frente do palco ao pé da coluna esquerda. Não se deve esperar pelos outros para bater palmas, às vezes estão distraídos, tschk, tschk quando a música acabar, se se pretender demonstrar agrado, vai-se ter a oportunidade de ser o primeiro.
Quando for a altura do DJ, pode-se ter a sorte de ver chegar o people que costuma parar no Adamastor, reconhece-se as caras e a nuvenzinha simpática, e sabe-se que se vai dançar. Ao princípio pensa-se nas fotos que vão tirar, tschk,  tschk, mas depois relativiza-se e é-se feliz. Não se liga aos comentários de quem ainda não viveu o suficiente, olha, estás a pôr a mala no chão e a dançar ao pé, como se fazia antigamente, a culpa não é deles, mas da nuvenzinha. E depois, para salvaguardar o que resta da privacidade, tenta-se espalhar por onde se poder que aquela rapariga de saia cinza, com cabelo igual ao nosso, não somos nós. Tschk,  tschk.