kaputt 2.0

2012, o ano em que perdemos o medo ?

2012-01-26T15:05:00.004Z

Raquel Freire explica-nos aqui o que raio é isto. A bronca começou por estes lados.
E depois também havia mais uns aquilos e acoloutros, mas não tenho paciência para mais links. Seja como for, sabemos todos do que se trata e o verdadeiro escândalo é apenas e somente que não se faça realmente um escândalo.

E a perseguição da felicidade

2012-01-16T08:46:00.011Z

Planos de viagens, museus, filmes, livros. Tentar perceber que vida viver. Quem ser. Ouvir música. Muito. Por vezes a mesma 5 vezes seguidas. Não, às vezes a mesma 25 vezes seguidas e só parar porque alguém chegou. Fazer mais planos para participar em concertos do lado de fora do palco, o que normalmente implica saltos, suor, abraços e histeria. Estabelecer estratagemas complicadíssimos, que envolvem muita gente, para agradar avós. Esta parte pode parecer gratidão. Esta parte até pode, efectivamente, fazer parte da gratidão. Mas o verdadeiro lei motiv é a felicidade umbiguista. Usar a liberdade para se concentrar num trabalho apenas de cada vez, mas mudar de actividade sempre que o instinto ou a razão assim o entenderem. O coração também tem voto na matéria. Ter filhos por se suspeitar que daí advenha felicidade, não andar enganada, mas ser surpreendida pela quantidade de emoções e de paixão. E de energia. Que anda à volta, que sai e que entra. Não poder falar de filhos, tudo parece deslavado se usamos a realidade como comparação. Fazer sobremesas e partilhar. Mesmo se nem sempre a maior parte vai para os outros... Espantar-se com a sorte que se tem com a pessoa com quem se vive. E tentar tirar o melhor partido de quem nos faz falta. Esta parte é dificil, mas faz parte da perseguição. Aprender também. E aceitar o erro. Tentar novamente. Mas já alguém disse isto antes. Não é desta que vou registar patentes. Nem sequer um antidepressivo de base.

Quando é que o passado se transformou no nosso futuro ?

2012-01-12T13:28:00.006Z

Passamos a adolescência a fugir dos nossos pais, para agora nos transformarmos nos nossos avós Tic tic tic, tic, tic, tic o que queres dizer com conflito de gerações ? Tic tic tic, tic, tic, tic quanto mais diferente, mais igual Tic tic tic, tic, tic, tic noeud papillon, anel vintage Tic tic tic, tic, tic, tic quando é que me deu para tricotar ? Tic tic tic, tic, tic, tic porque é que não aprendi com a minha avó em 82 ? Tic tic tic, tic, tic, tic quando é que o original ficou banal ? Tic tic tic, tic, tic, tic quando é que o made in China nos convenceu ? Tic tic tic, tic, tic, tic armaram-se em "modernos" e agora temos que andar a apanhar pontos esquecidos Tic tic tic, ti...
Oh, arrobas, asteriscos e cardinais ! Enganei-me ali atrás, vou ter que desfazer e começar tudo de novo.

Desatar a correr daqui para fora

2012-01-10T14:00:00.008Z

Não como se tivéssemos um cão raivoso atrás, não como se quiséssemos apanhar o autocarro, não porque o mundo está a acabar, não porque uma onda gigante está prestes a engolir-nos. Mesmo que estas não deixem de ser boas oportunidades para exercitarmos os músculos.
Correr.
De uma forma que nunca os nossos antepassados sapiens poderiam compreender. Esforço pelo esforço. Antes plantar batatas que compreender para que é que aquelas máquinas dos ginásios servem. E no entanto...
Desta nova fase, espero apenas não vir para aqui com fotos de ténis ou detalhes de performances pouco olímpicas.
Não negues à partida uma vida e uns quantos músculos que não conheces.

Não estou a falar de falta de oxigénio, mas às vezes parece

2012-01-06T11:06:00.007Z

Agora que me predispus a viver, vejo que é bem mais complexo do que possa parecer à partida. De vez em quando chego mesmo a esquecer de o fazer. E esqueço-me muitas vezes, depois dou por mim a fazer outras "coisas".
Viver, afinal, é uma questão de hábito e é verdade que pode cansar. Não viver gasta mais.
Vou concentrar-me mais daqui para a frente, apesar de continuar-me a achar imortal, o que não ajuda. Já ter sentido de humor ...

Decididamente, não percebi nada

2012-01-04T21:17:00.002Z

Uns quantos anos a estudar, outros a trabalhar, cinco a ter e tratar de filhos, e agora isto.
Mas quem é que lhe foi meter na cabeça que me dar um estalo com um agora és livre, podes fazer o que queres era uma boa ideia ? Mas alguém me educou para isto ?
Liberdade nas costas. Um peso enorme. Nem imaginam os presos.
O problema, o pior de tudo, é que comecei a pensar. E enquanto pensava, quem é que vivia por mim?
Que estupidez a minha. A nossa. Que nestas coisas nunca me sentirei sozinha.
Tantas cabeçadas na parede. Tantas.
A ver se começo hoje. Agora. Parece-me um momento tão bom como qualquer outro.
Todos tinham razão, todos sabem disto. Mas, e encontrar quem o pratica ?
Não me desejem boa sorte, muito menos que parta uma perna ou me mandem àquele sítio.
O que vier é aceite. A ver se desta vez sou mais esperta.
Quantos anos ainda tenho pela frente ? E agora, começo pelo quê ?
Pronto, lá estou eu...

Vertigem (sem o Brad Pitt desta vez)

2011-12-12T03:17:00.003Z

Da última vez que senti esta vertigem foi quando vi o Estranho caso de Benjamim Burton. E nem sequer estou a falar daquela cena em que vemos o dito Pitt de costas sem calças. Nem cuecas. Nem ceroulas. Uma vida a passar-nos à frente, o mesmo princípio, o mesmo fim.
Há alguns anos comecei a escrever a história dos meus três avôs vivos, entretanto, vou esgravatando para trás, acumulando datas de princípios e de fins, algumas histórias dispersas e fotos. Da minha bisavó devo ter umas dez fotografias, uma enquanto criança com o pai em pose à frente de um fotógrafo de Alcântara e depois já mãe na praia em Moçambique. Num dia contaram-me o resumo da sua vida, conheço como e onde começou e como e porquê parou. Assim, num estalar de dedos, uma vida. Paixões. Amores. Desilusões. Algum desperdício.
A vertigem é acelerada pelas datas, mas se fico realmente sem rede é por causa do meio. Da parte do meio que me falta até ao fim. E do desperdício que não vou saber evitar. Dos meses, das semanas, dos dias, dos minutos.

Emília

2011-11-30T15:43:00.001Z

Em 2003 cheguei a Paris a falar português, com a boca a fazer biquinho, e a apostar tudo nas terminações em íu. Sabia dizer bonjour, merci e mon amour e nem sequer a mala de cartão tinha trazido. Não era dada a materialismos.
2011 pode muito bem começar a 5 de Dezembro e andámos este tempo todo enganados.

Insecticida

2011-11-30T14:46:00.000Z

Começaram mal com a história da cigarra e da formiga. Livrem-se agora de continuarem com a da carochinha mais os cinco tostões.

Gosto muito, pouco ou nada. Um post como tantos outros

2011-11-24T13:16:00.005Z

Gosto das greves. Gosto dos protestos. Gosto que quando um conjunto de pessoas estão mal se fale disso. Gosto quando uma multidão não anda confortável com uma situação se junte. Gosto quando se discute soluções. Gosto quando se identifica o problema, sem recurso a demagogias ou bodes expiatórios. Gosto de arroz doce com canela. Gosto quando pára tudo. Gosto quando ainda existe esperança. Gosto de sonhos. Gosto de murros na mesa justificados. Gosto dos inícios da solução.
Não gosto do olha, vai-se andando. Não gosto do podia ser pior. Não gosto de um paciência, seguido de um encolher de braços. Não gosto que um povo não se exprima. Não gosto quando não se ajuda a descodificar o que se passa. Não gosto de um terceiro poder sem poder, nem querer. Não gosto que estratégias fiquem escondidas atrás de promessas. Não gosto de coelho à caçador. Não gosto de promessas vãs. Não gosto quando não é grave quando promessas não são cumpridas. Não gosto quando revoluções passadas, feitas para que se possa dizer o que se pensa, não sejam hoje aproveitadas. Não gosto quando se finge que não há nada a fazer. Não gosto quando o circo não tem piada como aqui.

Circo sem piada

2011-11-18T09:53:00.008Z

Nunca gostei de ir ao circo. Podia ser que fosse porque os palhaços não tinham piada. Não tinham. Não têm. Mas compreendi aos 6 anos que o que me incomodava no circo era que a plateia risse da não piada dos palhaços. Se a bancada continuava a rir, os palhaços continuavam a tropeçar nos sapatos demasiado longos e a a maquilhar-se com um gosto duvidoso.
Alguém tinha que parar de rir. Em algum momento. Ou porque se foi longe demais. Ou porque sabemos que se pode fazer melhor. Ou porque já nos rimos imenso fora dali. Ou porque, simplesmente não tem piada.
A Rita já explicou ontem ponto por ponto, para não nos perdermos, porque é que isto não tem piada.

O que, com este post, sugiro é que párem com o número dos palhaços. Rimos noutro sítio, de outras coisas. Coisas com piada por exemplo.
E que o jornalismo assuma o seu papel. Que nos informe. Que denuncie. Que nos agite.
Não vai ser neste post que vão ler que os jornalistas são todos isto ou aquilo. Não ía ter piada fazer generalizações de graça. Ia ser sem graça.
Giro, giro era que da próxima vez que nos chegar um artigo sem piada, não nos rissemos como se Pavlov tivesse sempre razão.
Questionemos e denunciemos.
Indignação tem ação (ou acção se preferirem o vintage, mas não funciona tão bem).
Não é bom esquecer que um dos grandes problemas do estado actual das coisas é o circo em que se tornou o terceiro poder.

Haverá lá coisa mais ridícula

2011-11-17T12:03:00.001Z

do que escrever num blogue que já acabou ?

Comparações à parte, claro

2011-11-17T10:03:00.001Z

A semana passada fui a uma exposição sobre Boris Vian e explicação sim, explicação não, lá aparecia a teoria da pressão da morte precoce para justificar tamanha actividade, imaginação, audácia e lucidez.
Morreu aos 39 anos, foi escritor, poeta, compositor, cantor, crítico de jazz, trompetista, engenheiro, argumentista, tradutor, actor, pintor, conferencista e eu devo andar mesmo a pensar que sou imortal.

Eufigénia

2011-11-04T14:40:00.002Z

Era uma vez uma senhora dona que festejava todos os anos o seu vigésimo nono aniversário, tinha sorte com os cremes que escolhia ou com os amigos que a rodeavam, pois nunca ninguém duvidou da sua artimanha. A parte dos abdominais não conta.
Eufigénia não era má pessoa, mesmo se a sua dificuldade em encarar o mundo tal e qual, colocasse muito boa gente em dificuldades múltiplas várias vezes ao dia. Eufigénia tinha uma sorte que era também o seu azar, cada desejo que tinha era tarde ou cedo realizado. Sempre. Eufigénia não tinha outra alternativa senão ser blasé. Um dia fartou-se e parou de desejar, passou o dia todo a ouvir música que já estava fartinha de conhecer, empurrou o conceito zona de conforto a um nível superior, escreveu no seu blogue, fechou as cortinas apesar do sol e ficou à espera do presente.
O que a Eufigénia não sabia era que grande parte da sua vida, das suas angústias mais profundas estava retratado no filme Shrek 4. Mas isso seria maldade dizer-lhe.
Eu praticamente não sou todos os dias a Eufigénia. Este post não é auto biográfico, até porque eu não me chamo Eufigénia e hoje ouvi duas músicas novas, para além de outros detalhes divergentes que por agora não são para aqui chamados.

Promessas à escolha

2011-11-03T10:34:00.015Z

Vou no vigésimo dia do resto da minha vida e ainda não sei o que fazer dela.
No outro mundo faz-se pelo volume de negócios e não há cá conciliações e criançada e prioridades e vida real e batidas de coração. Assine aqui e deixe-se de coisas.
Talvez me deixe mergulhar no próximo contrato e fazer como as outras mães bonitinhas e eficazes dos anúncios para tirar as nódoas. Não ligar à porcaria da mensagem da Sumol, quem nem sequer 10% de fruta deve ter. Mas eu gosto de bolhas. Vou à procura do anúncio das pedras salgadas. Pode ser que seja por aí.

Kaputt - Até porque eu não era para estar aqui

2011-10-25T17:41:00.008+01:00

Houve um engano no casting, mas eu ando a aproveitar-me como posso. O blogue "A mãe que capotou" nasceu para me entreter nas horas das sestas, nunca fui muito caseira e quando decidi ser "mãe que fica em casa" ou "mãe que anda na rua de um lado para o outro a correr atrás das crias e a pensar se essa coisa da trela é mesmo má ideia" tinha entretém suficiente para canalizar as minhas energias com os dois minúsculos que me tinham sido adjudicados pela biologia, por deus ou pelo acaso, dependente das crenças, convicções ou apetências de cada um dos leitores, por mim é como quiserem, mas depois do almoço eles dormiam uma, duas horas e eu tinha duas escolhas ou arrumava a casa ou blogava. Se vissem o estado em que se encontra diariamente a minha casa compreenderiam a minha opção. (Aquela primeira frase é grande, se se perderam é compreensível).
O que é facto é que desde Setembro, a escola, essa milagrosa instituição, apareceu nas vidas dos restantes membros deste blogue e deixou-me a mim ir à minha. Ora, acontece que a minha vida não é em casa nem num escritório à frente de um computador. Não tendo nada wi fi comigo, nem mesmo o meu cérebro, este blogue andava a ver o que lhe acontecia. E o que lhe acontece é que acaba. Kaput. Mas nada de dramas que eu tenho uma na manga. No bolso.
Mas façamos antes as despedidas. O blogue "A mãe que capotou" não foi um blogue como os outros, foi um blogue em que às vezes os posts desapareciam quando a autora se arrependia do que tinha escrito, onde outros posts ficavam porque não tinha paciência para os apagar, foi um blogue com workshops com tomates, com Sensus Caputansus, com revoluções, com leitores do coração que o abandonaram como ratos e outros 3 que ainda por aqui andam e ainda bem para eles porque acabaram de ganhar estadia gratuita em Paris. Toma ! Depois este blogue também foi como muitos e fez amizades, fez conhecidos que se calhar um dia se vão transformar em amizades, fez conhecidos que não perceberam a originalidade de autora e se zangaram, foram só dois e a culpa foi do facebook, fez rir muito a quem o escrevia e lia os comentários mais capotados da blogosfera e fez reforçar a fé que esta que vos escreve tem na humanidade. Muita. Mesmo se em certos casos diagnostique com humildade alguma preguiça e falta de entusiasmo. Mas nada de grave. Um xarope e isso passa.
Carrega-se na tecla do Enter, escreve-se num bloco de papel nos transportes e começa a parte 2 deste blogue.
Preparem-se.
Kaputt.

Como planeio acordar o viking conquistador que espero existir em mim

2011-10-11T14:46:00.013+01:00

Dei por mim a renascer algumas vezes na minha ainda curta existência. Ainda curta.Neste Outubro decidi repetir, mas não tenciono chorar ao chegar. Pelo menos não por enquanto. Reconquistar-me continua a parecer um bom ponto de partida, pelo que passei à identificação das marcas, à infiltração em território inimigo e quasi desconhecido - que as noites em branco consecutivas fazem-nos esquecer de muita e vital coisa. As minhas estratégias mais eficazes passam sempre por esta espécie de preliminar.

Começo por agradecer a Carlos Magno a invenção da escola, sem a qual nunca me conseguiria desprender da relação fusional a que mais ou menos involutariamente me tinha lançado com as minhas crias.
Palavra chave desta nova vida : hedonismo. Nada de chocante. Definição e esclarecimentos em posts posteriores.

Entre as 17:30 e as 19 horas em Paris

2011-10-06T15:06:00.002+01:00

Ainda não faço ideia do que o Wody Allen anda a dizer de Paris à meia-noite, mas achou-se por bem neste blogue acrescentar-se uma rubrica sobre esta cidade. E que falta estava a fazer à blogosfera. Como esteve demasiado calor para se escrever ficou decidido um arranque fotografico.

A mais ver !

Quatro dias por semana

2011-09-15T13:50:00.006+01:00

Tenho ido a entrevistas de trabalho, tenho visitado open spaces com fotos de crianças sorridentes coladas ao lado de monitores LCD, tenho elogiado desenhos abstractos ultracoloridos assinados com letras maiúsculas e tortas colados a fita cola atrás de cadeiras giratórias pretas. Tenho estado atenta à nova moda dos post-its nas janelas dos escritórios. Tenho falado da minha opção de vida. Tenho ouvido falar de trabalho a 80%. Quatro dias úteis - não trabalhar às quartas - como as crianças.

Tenho-os ido buscar à hora do almoço e depois à tarde assim que as portas da escola se abrem. Andam contentes. Andamos felizes. Só tenho a certeza que eles tocam o chão, pela quantidade de areia que lhes sai dos sapatos quando os descalçam no meio da sala, ou em cima da minha cama. Temos aproveitado para andar de bicicleta, jogar à apanhada, apanhar borboletas sem sucesso, saltar quase até às nuvens, fazer moches, ter ideias, ver dragões.

Temos visto crianças chegarem com os pais da escola quando já estamos estafados e sujos. Algumas vêm felizes, outras com a birra.
20 por cento. Será suficiente para se conseguir conciliar ?

E tiveram dois filhos e tentaram ser felizes enquanto fosse possível

2011-09-11T21:23:00.004+01:00

Passa tudo tão depressa que qualquer dia estamos no genérico deste blogue, imediatamente antes do The End e nem sequer demos por isso. E é tudo mesmo como as nossas mães nos disseram : aproveita que passa tudo muito depressa.
O gosto deste post é agridoce, eu a pensar em champagne para quando esta rentrée finalmente chegasse e dizer adieu com estilo às cobras e lagartos da minha vida, às birras estereofónicas e às noites mal dormidas... um estalar de dedos e acabaram-se as férias intermináveis, eles cresceram e foram-se embora para a escola, e todas as memórias menos boas - uma semana que passou e já não consigo escrever "más" - evaporaram-se e lembro-me apenas das lutas de almofada, das correrias no jardim, nas leituras só porque sim, dos jogos marados que eles inventavam e que não sei bem porquê, mas era eu que ficava sempre com o papel ingrato, dos risos com os dentes de leite todos, das sestas com todos ao molho na cama dos grandes, das festas com balões porque alguém se lembrava que o urso de peluche fazia anos e do privilégio que foi termos estado este tempo todo juntos a fazer o que nos apetecia. Por pouco escrevia aqui que é assim que se escreve um post sobre felicidade, parei a tempo. Nem tudo está perdido, ainda estou ciente dos limites blogosféricos.
Virou-se uma página e este blogue prepara-se para reconquistar Paris. Quais cenas glamour a preto e branco em Casablanca !
Play it again Sam ? Vai ter que ficar para uma outra vez.

Como nos filmes

2011-08-29T18:51:00.003+01:00

Hoje aconteceu-me outra vez. Daqueles momentos luminosos em que tudo encaixa, os sorrisos nas bocas deles, o sol a contra-luz como nos anúncios da H&M, nem sequer estamos cansadas ou rabugentas, o carro que passou na rua estava a ouvir uma das nossas músicas preferidas, de repente não está ali mais ninguém e sentimos que estamos a viver um daqueles momentos perfeitos. Como nos filmes.
O hic é que normalmente nos filmes este tipo de imagens ou antecede um acidente mortal ou uma separação, um tsunami, em todo o caso nada de muito bom. E lá se vai o meu momento.
Hollywood. Já não bastava a mania das magrezas, dos dentes certinhos e dos carros reluzentes.

Post paleolítico

2011-08-22T14:33:00.009+01:00

Segundo aquela figura de estilo gasta mas eficaz da vida e do livros e das páginas - papel do acordo ortográfico nesta metáfora a investigar à posteriori - estou prestes a começar uma folha branca e, porque nem sempre uso impulse para tomar decisões, mergulhei numa introspecção algo húmida para ver melhor por onde me deveria aventurar. Fiz uma séria psicanálise caseira, à base de ervas aromáticas e cheguei à adolescência, depois à infância, segui direitinha mas com algum receio para o meu nascimento, passei pela história dos meus avós, bisavós, quando dei por mim estava a 20.000 anos do presente. Não sei se vos acontece sempre isto, mas é-me frequente ultrapassar em muito os meus objectivos. Tanto, que acabo por os perder de vista. Acredito que seja um dom.
20.000 anos before present. Se vissem como é que que anda o meu cabelo depois de tanta praia, compreenderiam facilmente a associação entre a minha pessoa e os homo sapiens sapiens. O que vos estou a tentar dizer é que vi a luz em Foz Côa. E nem sequer me estou a referir à lâmpada avariada da nossa guia das visitas nocturnas daquelas gravuras tão fascinantes como misteriosas. Refiro-me, tão somente, à luz que anda a fazer as vezes de um fio condutor de uma nova fase da minha vida e muito possivelmente deste blogue. Um regresso ao essencial, com o aproveitamento racional do erro de ter nascido 20.000 anos depois do meu tempo. Felizmente já tinham descoberto o fogo, detesto sushi. Vou portanto embarcar numa saga arriscada de procura e comunhão com valores primários onde tentarei estar mais em contacto com o instinto, a natureza e o computador paleolítico da casa dos meus pais de onde tentarei vos relatar possíveis evoluções desta nova fase. Estejam alerta, consigo perceber perfeitamente a vossa excitação a seguir de perto este blogue.

PS : Admito, no entanto, estar feliz de ter neste momento a fase explusatória da procriação por trás das costas, paleolíticos, paleolíticos, mas há limites para tudo. A antiguidade bastou-me. Agradecida.

♥ e etc

2011-07-28T11:20:00.011+01:00

Já conhecia o incontornável I♥NY ainda nem sabia muito bem onde era a América. A semana passada vi algures numa parede um acolhedor Lx♥Te ou seria Lx♥You ? Em Paris há o snobíssimo Je ♥ rien, je suis parisien.

Antes, eu não ♥ Algarve, mas tudo mudou com os filhos. Tudo e mais isto também. Os avós dos filhos ♥ Tavira e ♥ os meus filhos. Indo com todos de férias, tenho a vida facilitada e com muitos ♥. Eu ♥ muito a minha vida facilitada, e não tenho nada contra ♥. Decidi que Eu ♥ Tavira. Não me falem de Agostos, nem de finais de Julho. Eu ♥ a ria Formosa. Eu ♥ o corridinho do Algarve. Eu ♥ doces com fios de ovos e massapão, tão pequeninos que deve ser impossível serem identificados por uma balança não científica. Eu ♥ a ilha de Tavira, mesmo que tenha que andar kilómetros para ter os 10 metros de perímetro mínimo de distância com o próximo guarda-sol - restos de uma vida passada em África. Nada contra a humanidade em geral. Eu ♥ a humanidade. Ou pelo menos, grande parte dela.

Juntos nos subúrbios

2011-07-23T18:18:00.008+01:00

Em dois mil e seis sobrevivi a um dos mais ricos anos da minha vida. Fui mãe. E descobri sentimentos primitivos, forças, limites, noites em branco consecutivas durante meses. Meses, meses, meses. A minha cara alterou, o meu corpo voltou ao antes-da-gravidez mais depressa do que a sombra, as minhas olheiras descobriram um novo tom de negro e nem sequer vos vou falar do meu humor. Se fiquei, mesmo assim, com apreciáveis rugas de sorrir, devo-o à magia da vida e ao Funeral dos Arcade Fire. Quão irónica pode ser a vida. Quantas 3h da manhã na sala às escuras, com a luz da lua e com uma recém nascida apaziguada nos braços dei por mim feliz, ou louca, a sussurar o que gritávam os meus auscultadores já sem vontade de ir dormir Then we tried to name our babies, but we forgot all the names that, the names we used to know.
Dois anos cristãos depois e um ano de insónias a acompanhar-me fielmente, fui novamente mãe de um recém nascido igualmente adorável mas firmemente noctívago. Contei com o pai dos meus filhos e com o Neon Bible para evitar o pior - esperem, agora tenho que cantar devagarinho - can you see the funny side? the ships are gonna wreck resurrected, living in a lighthouse The lions and the lambs aint sleepin' yet.
Era isto ou uivar à lua. Acredito que os meus vizinhos apreciaram a escolha.
E porque há um padrão, dois anos depois, levámos o Suburbs para a nossa primeira fuga a dois para gritármos pelo Alentejo fora If I was scared, I would And if I was pure, you know I would And if I was yours, but I'm not Now I'm Ready to Start. Isto devia ter sido tudo escrito em maiúsculas, nunca cantei ou pensei nesta parte sem exagerar nos décibeis.
Não faço ideia dos milagres que este grupo fez pela vida do resto da multidão, que tão extasiada quanto eu estava naquela noite no Meco. Fire.

A família que anda a descapotar

2011-07-14T12:56:00.001+01:00

A Rita fez-nos em pano e até agora só vi vantagens, os miúdos são consideravelmente menos barulhentos, o cabelo do pai está todo arrumadinho e eu não tenho celulite.

Antes um emigrante vinha pelo bacalhau

2011-07-10T11:14:00.006+01:00

Mas afinal ele vem da Noruega e o vinho do Porto já se encontra em todo o lado. Agora temos os Homens da Luta, mais enraizados e nossos que o próprio fado.
Passei anos e anos a arriscar trocadilhos em francês em vão. Na melhor dos casos era corrigida, não fosse não ter percebido alguma regra de gramática, doutras vezes desconfiavam que tinha engolido um bocado demasiado grande de fillet mignon. Infinitos momentos de solidão de 3 minutos. Infinitos. Não calculam. Não podem calcular.
Não imaginam a jubilação que pode passar por uma alma migratória ao ouvir uma piada nova na língua materna. Nunca me senti tão portuguesa como na tarde em que fiz parte ali do Grupo Revolucionário de Algés, pá.
Fogo de artifício !

Surpresa

2011-07-07T09:06:00.007+01:00

Ela avançava de olhos vedados por uma gravata azul, guiada por um homem comum, mas não tão banal assim. Quando abriu os olhos foi Lisboa inteira que viu antes do beijo, do abraço e do jantar.

Quanto mais conheço os homens, mais gosto dos homens. Nada contra os cães ou outros animais.

Não procurem coerência

2011-07-06T12:39:00.001+01:00

As fotos vão voltar, desta vez sem artifícios digitais. Encolher a barriga para a pose é outra coisa. Vou passar a ser mulher de poucas palavras, tanto quanto possível e não mais capotarei. Se tiver mesmo que ser, fálo-ei com estilo, soberba e dignidade.
Estou de férias numa praia perto de vocês.
Partilho os meus filhos com atenções extremosas e bem intencionadas de outrém, enquanto estes não se aperceberem que foram enganados. Anjos não existem. O plano B assenta em distribuições massivas de bolacha Maria. Sei que vai resultar. Esticarei a corda até onde me for possível e muito provavelmente um bocadinho mais.
A viagem de avião correu bem, obrigada. Juro que não utilizei soníferos e o pior é que não tenho a certeza de conseguir vir a reproduzir o feito. Milagres acontecem, mas nem sempre na fila G.

Malas de cartão à parte ou Aquela música interrogativa dos Clash que nos fazia começar aos bicos nas festas na cantina da escola secundária

2011-06-28T09:41:00.003+01:00

Uma constante de qualquer alma que parta em direção ao desconhecido, com ou sem nau catrineira, é aquela hora crítica e vacilante, que pode aparecer do nada, em que nos colocamos a questão do bilhete de volta. 7 anos de emigração podem contar vários projetos abandonados de retorno à base, 0 no primeiro ano, 1 no segundo, 10 no terceiro e 567535 por dia quando se tem o primeiro filho.
Armadilhas desta polémica :
- Perguntar a um nativo de terras lusas que nunca emigrou o que acha da questão, a resposta é quase invariavelmente, "epa se eu pudesse também eu emigrava, isto aqui nunca esteve tão mau, amiga" seguido de uma lista que sempre vem recheada com a palavra crise e agora salpicada com as famosas três iniciais aqui e ali. Achamos que afinal é melhor utilizar a pátria mãe apenas como destino de férias e festas, sem questionarmos o "se eu pudesse", se isto não pode ser uma forma excelente de se verem livres de mim, nem os status no facebook onde se fala do bem que se estava na praia. As nossas mães não contam.
- Quando, contra tudo e contra todos, nos decidimos a regressar, normalmente, se formos providos do minímo espírito organizativo elaboramos uma lista de coisas a fazer antes de irmos embora e percebemos que ainda não fizémos nem metade do que seria razoável não passar ao lado antes de abandonar o barco, o projeto de retorno passa a não ser muito urgente até porque sem se fazer mais uma coisinha ou outra vamos achar que falhamos a nossa experiência alter-geográfica.
Muito cuidado.
Ir de férias de Verão dois meses, aproveitar ao máximo tudo o que me faz falta, animar a malta e voltar feliz da vida à experiência fronteiriça, pensando que em vez de revolucionar e mudar tudo, o melhor é fazer mais viagens de ida e volta aqui e ali e matar aquele sentimento que teimamos a chamar português, mas que o cantamos como o faz muito melhor Cesária Evora.
A ver se em Setembro faço um testo cqd ou se deixarei de ter problemas com o teclado azert. A ver.

Então comecei a contar

2011-06-20T13:39:00.006+01:00

Homeopaticamente falando, há alturas na vida em que um bocado de ciência exacta pode ser util.
Faltam-me 15 dias para entrar "mãe" em casa dos meus pais e transformar-me em "filha", que é como quem diz entrar numa das minhas casas preferidas na casa "Just do it!". Ou "Relax, take it eeeaaaassssyyy" numa versão mais antiga, quando ainda não tinha passado o nivel II conhecido por "Nada sozinha em casa, os recém-nascidos também aqui estão", versão 2006, 2008 - Em breve numa televisão perto de si, numa época natalicia mais alternativa
Faltam 87 dias para que o minúsculo entre para a escola, deixando-me (agora sim) na casa "sem nada para fazer em casa".
Faltam 2 minutos para me começar a apetecer atacar a bisnaga de leite condensado. Conto este detalhe para provar que nada é assim tão exacto, que agora que pensei nisso, vou já lá e passou apenas 2 segundos e não 2 minutos, mesmo número, diferente ordem de grandeza. Cálculo errado.
170 g e 8% de matéria gorda depois, continuo.
Faltam aproximadamente, que agora tomo as minhas precauções, 148 dias para a casa "procura de emprego", minúsculo adaptadíssimo à escola, minúscula sempre a dominar, eu transformada em mulher livre em busca de vida própria.
Foram quatros intensos anos.
Leite condensado, assim à bruta, queima o céu da boca e já nem sei se gosto mesmo disto.

Toda a verdade : Este post era para ter sido escrito assim No lado esquerdo da sanita, em baixo, tenho uma marcagem secreta, muito no estilo dos risquinhos dos senhores nas prisões, um dia, um risco. Mas depois ía ter que perder um tempo louco a relativizar, a dizer que adoro os meus filhos e que sou uma privilegiada e que consegui fazer tudo exactamente como queria e que isto é apenas uma das múltiplas (e há tantas, tantas) facetas de se estar em casa a 24 horas sobre 24 horas, com duas crianças a bombardearem-se mutuamente e sem piedade de micróbios de varicela e lá fora está a chover e não podemos sair e o clima interior não está mais ameno e tenho pena de não morar um estádio de futebol de salão com obstáculos, lama e cavalos. Um dia explico.

Para que uma criança cresça é preciso toda uma aldeia

2011-06-15T16:51:00.000+01:00

Provérbio africano que justificou um lançamento de livro do 3° andar.
Eu compreendo-me.

Blogue temporariamente fechado

2011-06-15T13:19:00.002+01:00

Razão : Inventario de pintas

Um post com muita pinta. Era o que estava a faltar a este blogue. Ao universo blogosférico. Ao mundo. A mim.

2011-06-08T09:03:00.005+01:00

Assim, por esta ordem. Enquanto mãe, capotada ou não - isso são detalhes - estou por tudo há muito tempo. Tudo ou no mínimo muita coisa. A ficar 1 hora a dar a mão à noite até que alguém durma e me largue e deslargue, que sim, existe o verbo deslargar, foi inventado por uma mãe, ou um pai moderno, deixem-se de acordos ortográficos internacionais e vãos e comecem a olhar para a vida real destas e destes que estão deste lado e precisam de apoio. A dar a melhor parte da carne apenas para que esta seja mastigada e cuspida 2 minutos depois. A ouvir na fila do supermercado, uma hora depois de nos termos regalado com um bolo inteiro de chocolate "mamã tens um bébé na barriga não tens?" - toda a gente a olhar com um sorrisinho e "Não, não tenho!" e olhar de volta com outro sorrisinho, não mais inteligente, mas desta vez sedento de vingança, à procura do primeiro "As crianças não mentem" trau! o saco das pommes de terre em cima, que eu gosto de transferências de acções quando toca aos meus ricos filhos. Os que existem e estão fora da minha barriga. Estou pelo quê mais ? Por acordar de madrugada nas férias para chegar à praia à hora em que ainda está frio e às vezes nem sei para que é que tenho um biquini, porque estive sempre vestida. Estou por ...
- Avez-vous déjà eu la varicelle ? - Um flashback daqueles com efeitos retro e pediatrico.
Notoriamente não. Quem é que não teve varicela em criança ? Quem é que foi escolarizada aos 4 anos, jogou ao bate pé no ciclo e não apanhou a varicela ? Ser original tinha-se que se pagar, tarde ou cedo. Tarde, à hora da sesta fotografo-vos o que me apareceu na cara, que eu sei que vocês gostam de rir.

E porque dou importância à partilha e à comunhão bloguística, e porque estou saudosista do tempo em que os comentários eram o néctar mais apetecido deste blogue, copio à descarada as americanas (assim, todas as que têm sempre o cabelo esticadinho de tanto loiro e os dentes brancos e direitinhos).
And what about you ? Do you want to share with us one silly experience you had because of your kids ?
Esperem vou colocar aqui um ícone de um cupcake rosa com confetti amarelo, para vocês verem melhor onde é que eu quero chegar. Estou neste momento a fazer o sinal do coração com as mãos. Love. O que é isto nas minhas mãos ?

PS : Posto isto fui direitinha aqui e quase morri de vergonha, fazer-vos perder o vosso tempo com borbulhas. Pode ser que este PS, e não o outro, ainda me redima de qualquer coisa.

Cidadãos contra a inércia

2011-05-30T08:39:00.004+01:00

Contorcionismos e malabarismos de lado, continua-se a arriscar a ideia de equilíbrio no blogue que movimenta mentalidades resistentes. A loucura do pbx foi há um mês e uma equipa de voluntários tem estado a trabalhar e a descobrir como é que tudo podia ser tão mais fácil, diferente e novo. A aventura continua no facebook, liga-te, é gratuito e podes ganhar outro tipo de milhões. Em breve vamos auscultar quem aderiu. Participa, é indolor.
Como é que era aquele grafitti, mesmo ? Não esperes pela revolução sentada no sofá.

Um babypost. Desculpem, não volta a acontecer. Juro.

2011-05-26T08:20:00.002+01:00

Nada podia prever o que se passou ontem, às 18:34 no vão de escada do prédio onde habito há mais de 3 anos. Estavamos a chegar perto da porta de casa, depois de uma tarde de bicicleta e de um pequeno acidente relacionado com questões fisiológicas, que nada acrescenta ao que pretendo relatar neste post que têm à vossa frente.
Iam, os meus respectivos minúsculos, à frente, cada um com a sua respectiva bicla, cada uma com as suas respectivas rodinhas, em amena cavaqueira. Um deles afasta-se para acender a luz, assim, como se nada fosse. E não fui eu que a acendi porque não chegavam lá e estavam aos berros porque estava escuro. E não houve ninguém a linchar um outro porque chegou primeiro ao interruptor. Nada. Foi tudo muito casual.
A "amenitude" da cavaqueira continuou. Quase que parecia que éramos uma família civilizada. Domesticada.
E é nesse preciso momento, esse exacto que vos transmito aqui, dedos tremelitantes, que tive a vertigem da maternidade. Ali mesmo, trau ! 4 anos e meio depois de ter dado à luz de uma maneira diferente da EDP. Com os meus filhos autónomos, inteligentes, mundanos, ao pé. Foi aí que ao meu sistema neurólogico lhe apeteceu apelar para a Prima Donna que há em mim. E nada pude fazer. Lágrima no olho imediata e sem direito a negociações. Isto pode mesmo ser ridículo. Os joelhos a quererem, porque queriam, ajoelhar-se e eu a querer abraçá-los. Não aos joelhos.
Sou mãe, sou mãe, dizia eu, não muito dignamente.
Nos antipodas de uma Greta Garbo a preto e branco e com a iluminação certa.
Mãe, Mãe ! continuava. Nas escadas há sempre eco. E há sempre um vizinho a passar. Que não, não se passa nada, não, não me magoei, não muito obrigada, juro que não preciso de um copo de água com açucar. Bem que podem dizer adeus à reputação de latinos racionais aqui nas redondezas. Completamente manchada.
Mas, vocês acreditam ? Sou mãe !!!
E sim, eu sei que existe quem saiba disso ainda grávida, mas isso são as mais rápidas. E sim, eu sei que há quem se aperceba no dia do parto, mas eu estava ocupada com outras coisas, que não vou relatar aqui, mas envolvem sangue e lágrimas. E sim, durante os primeiros 4 anos, há casos de mães que se dão conta que são mães, mas eu andei numa roda viva e estou farta de vos dizer que não sou multi-tarefa. Agora, que a minha vida até me chega para blogues e passeios com direito a ler duas páginas e tudo, sempre as mesmas duas, mas duas mesmo assim, a vertigem conseguiu um espaço para chegar até mim. Bolas, sou Mãe !
E vou ter 2 presentes hand-made no dia da mãe, que aqui é no domingo, mas isso eu não sei que é surpresa.
Mãe !
Eu !

Freud explicaria, mas hoje não lhe apetece**

2011-05-25T14:43:00.001+01:00

Quem acompanha este blogue desde o início, quase dois longos anos, tem passado por muito, já teve que levar com playlists, que eu pensava serem essenciais na vida de quem tem filhos e é Inverno e já não se sabe o que fazer, já teve que levar com Sensus Caputansus e contar tudo o que quis e não quis - o que é que ela tem a ver com isso ? - com a minha vida, com tomates, com técnicas duvidosas para os fazer comer, com craft manhoso e, como se tudo o resto não fosse já suficiente, ultimamente levou com uma revolução. Basicamente quem segue este blogue desde o início já penou muito e, com certeza, já ponderou várias vezes o que raio anda aqui a fazer. Quanto a esta última questão, não tenho sequer uma leve pista, mas, tcharam, chegou a altura das compensações, das dicas e tricas, para uma vida melhor. Leitoras e leitores (res?) apresento-vos o El Dorado : o segredo do meu sucesso*** .
Se a memória não me falha, tudo começou no final. No fim da minha primeira gravidez. Gorda, enorme, baleia, assim se apresentava esta que vos escreve. E tudo mudou, sem dietas, nem partos, numa magnifica manhã de finais de Setembro, em que acordei de um pesadelo. E é aqui - aproximem-se, prezadas - que se encontra a chave ou o Graal : nos meus pesadelos.
Nessa noite tinha sonhado que era muito mais do que espaçosa, gigantesca de todos os lados, que não conseguia andar, rebolava, impossível de distinguir alguma parte do meu corpo, a minha massa corporal ocupava todo o pesadelo. Foi tudo muito real e nem por isso muito rápido. Ao acordar coloquei as mãos à barriga e senti, juro que senti, uma suspeita de cintura. Não foi a hidroginástica, nem uma dieta o que me fez emagrecer 400 quilos e sentir-me leve, fina e segura, muito menos os pensos higiénicos. Foi um libertador pesadelo.

E desde aí, tenho mais ou menos esporadicamente encomendado sonhos difíceis.
Uma casa cheia de porcaria e de manhã, tcharam, tudo (quase) arrumado. Uns filhos recém-nascidos a gritar de manhã à noite* e de manhã, tcharam, crianças adoráveis que (quase) não reclamam se não for a correr preparar-lhes um leite morno. Um governo ditactorial à séria e tcharam nem somos tão mal governados como pensavamos. And so on, and so on.

Não têm nada que agradecer, temos que ser uns para os outros. Vivam felizes e divirtam-se.
Podia ser muito pior.

*Qualquer semelhança entre o citado e a minha vida recente é pura coincidência
** Titulo alternativo : E se te fosses curar capotada, não ?
*** Sucesso com algumas aspas à mistura.

A caravana vai passar, quem vai ladrar ?

2011-05-20T12:11:00.005+01:00

Tudo acontece ao mesmo tempo, tudo, e é sempre assim. A morte, a revolução, a motivação, a desilusão, as garras, as desculpas, mas sempre, e por enquanto, felizmente, muito felizmente, a vida ainda anda por aí. Não pára, só porque queremos respirar, não desacelera quando nos apetece poisar. Vivo em Paris, já vivi em Lisboa, nasci em Maputo e quem sabe as minhas parcas noções de mandarim ainda me vão ser preciosas em 2012 e sempre a vida ali ao lado a acompanhar, a empurrar e a puxar. Nunca me consegui acalmar, nunca me apeteceu os ansiolíticos. Para quê tirar o pé do acelerador. Para quê fingir. Dois dias apenas. 2.
E às vezes existe stress, um stress brutal que não nos deixa ver, nem ouvir o que vamos sentir no dia a seguir, e às vezes não dormimos mais do que 2 horas à noite e às vezes não conseguimos que nos deixem fazer tudo à nossa maneira. Sai da frente ! Como é que se faz para se buzinar neste blogue ?
Tentei, juro que tentei o slow live, as delícias da minha cozinha, as maravilhas da costura, o prazer dos passarinhos e do mu-mu das vacas, compreendo perfeitamente quem mergulha lá dentro. Oh, se compreendo, quase que por ali enveredei. Oh, mas em criatura anti-minha-natura não me transformaria eu.
Eu quero correr, andar de bicicleta vite! vite! vite!, conhecer o mundo TODO, beijar (quase) (ups, travãozinho) todos os rostos, ler livros assim, escrever vidas tal e qual, ouvir músicas assado, dançar em festivais cozido, correr mais depressa que os meus filhos - eles fazem batota que são espertos - pedalar quase tão agilmente como o pai deles, que se realmente me amasse, fingia que estava cansado de vez em quando. As latas de leite condensado não perdoam. Mas eu perdoo-as, mesmo assim e sempre. Que sou magnânime.
Hoje fomos apresentar oficialmente o minúsculo à directora da escola pré-primária. Não faço ideia onde é que passaram este últimos anos.
Tenho muitos comboios a apanhar. Tantos, tantos, tantos.
E párem de dizer que este post está confuso. Já tentaram escrever aos saltinhos ?

Ligação directa com o mercado de trabalho flexivel

2011-05-17T05:59:00.026+01:00

Ernestina, a telefonista que nos vai mudar as vidas com o seu pbx, uma armada de telefonistas sincronizadas, a dose certa de flexibilidade e algum jogo de cintura entra ao serviço à meia noite precisa do dia 17. Consciente da importância que uma boa ligação com um mercado de trabalho atento às necessidades de quem trabalha, Ernestina limpa o po ao seu pbx e espera a primeira ligação.
Triimmm !
00:01 - Allô, allô ? Sofia do outro lado da linha, tudo a postos ? Estou pronta, estou aqui a falar de pobrivalência..
04:00 - Voz masculina desta vez. Não duas !! Jaime e Isaac ao telefone
06:02 - Trim, trim. Trim trim. Allô ? (Ernestina jura a pés juntos que não estava a dormir)(um problema com as linhas com certeza) Erica Rodrigues liga-a directamente ao futuro, 2018 - Utopia ou Flexibilização ?
06:15 - Helena liga-nos e fala-nos de contornos dificeis mas possiveis
06:30 - Ligação internacional, a gralha tem algo a dizer what else is new?
09:00 - Margarida alerta para os perigos de uma flexibilidade desiquilibrada, sem espaço para a conciliação
09:30 - Calita ligou para falar de escolhas e dos dois lados de uma moeda de 100 escudos
10:00 - Silvia liga-nos para falar de mudança
10:50 - "It's a win-win" ouve-se do outro lado da linha. Ass: India.
11:15 - Charlotte liga-se à flexibilidade por medida
11:50 - Ligação internacional, Mafalda conta-nos acerca da flexibilidade em Copenhaga
12:00 - Sofia liga-se para informar que joga às cartas com a flexibilidade e saiu-lhe o "As"
14:00 - Claudia Borralho liga-nos à legislação e à utopia
14:15 - Ligação de Rosalia sobre flexibilizar as mentes
14:30 - Ana Pires liga-se para falar sobre o crime de se ter um filho
15:00 - Jane ao telefone para falar dos perigos do desiquilibrio trabalho-familia
16:00 - Sezifreda fala-nos da importância de se oficializar flexibilidades
17:00 - Vanda liga e lembra condições essenciais para o aumento demografico desejado.
18:00 - Nova chamada internacional, desta vez para se falar de personalização e objectivos
21:00 - Carla R. expõe algumas medidas de flexibilização em França
22:00 - Ligação directa de RR para falar de Portugal e da forma como se tratam os pais
23:00 - Kelita liga-nos ao horario reduzido
23:50 - Filipa fala-nos de avaliação e tempo

Amanhã !

2011-05-16T14:16:00.000+01:00

Digam o que querem do mercado de trabalho, o que pensam, o que dão em troca, o que vos apetecer.
A Ernestina estabelece a ligação.

Se escreverem em blogues, passem por aqui a dar o link
Se não, enviem o texto para revolucionarparaflexibilizar@gmail.com

Chamada sincronizada ao mercado de trabalho flexível

2011-05-11T10:05:00.002+01:00

Allô ! Allô ?
Ernestina telefonista's calling :

Interrompo a emissão para vous transmitir um comunicado importante STOP Vital STOP
No famoso dia 28 (que se estendeu até ao dia 29 e que ainda por aí anda) rebentaram-me com o pbx, achei que não havia necessidade, que o meu pbx já me acompanhava há algum tempo desta parte, mas tudo bem, não sou pessoa de ressentimentos STOP
Para além disso, o Etelvino, meu esposo, muito dotado com as mãos, conseguiu repará-lo ao murro e com fita-cola STOP Umas maravilhas aquelas mãos STOP Um dia faço-lhe um seguro STOP STOP
Estou aqui hoje para, uma vez mais, na qualidade de senhora da recepção, com pbx e telégrafo, vos apelar ao sentimento e à massa cinzenta STOP

Proponho que façamos todas uma chamada sincronizada ao mercado de trabalho flexível DON'T STOP
Que tal 3a. feira dia 17 (interrogação) Anotem nas vossas agendas e sincronizem os relógios (exclamação)STOP
Proponho, uma vez mais, uma boa postarada pegada NON STOP Desta vez vamos estabelecer ligação directa com o mercado de trabalho flexível DON'T STOP

Liguem-se e contem-nos que tipo de flexibilidade pretendem para a vossa pessoa STOP aqui têm algumas possibilidades STOP e digam-lhe, ao tal sr. mercado, o que é que ele vai ganhar com isso

THIS REVOLUTION WILL NOT STOP

O Stevie está conosco! Again ! Stevie ! Junta-te a nós, estamos AQUI !
o
Mais vos informo que este post vai ficar a marinar até dia 17

Por um mercado de trabalho mais flexível, part-time lovers, uni-vos !

2011-04-29T15:14:00.002+01:00

Homens e mulheres, pais e mães, trabalhadores , trabalhadoras, empregadores, empregadoras o que é que temos de fazer ? Talvez ...Flexibilizar.*

Venho aqui hoje, na qualidade de senhora da recepção com pbx, apelar a uma acção cívica séríssima, séríssima - A luta armada** por uma maior flexibilidade no mundo do trabalho!
Hoje a ideia é fixar uma data ao azar, tipo do dia 28 de Abril ao 1 de Maio e desatar-se a dizer de sua justiça sobre a vantagem (ou não)(este parêntesis é para a oposição) de uma maior flexibilidade do mercado de trabalho. Cada uma/um (um ? não liguem, estou a divagar) terá o seu tempo de antena no seu blogue, e mais digo, empresto o meu a quem não tenha. E depois é vir aqui dar o link, o litro ou a sua sentença.
Nesse dia, no terrível 28, como vai ficar conhecido na história cibernáutica, vou estar aqui no pbx, numa pose muito glamour, muito anos 50, na pausa para café vou fumar no local de trabalho e tudo, a controlar o tráfico de influências poderoso e massivo e os lobbys irresístiveis que vai haver à molhada. E vai ser uma postaria pegada, com links a disparar em todo o sentido e alguns tomates (oh ! sim, tem que haver tomates, a reforma agrária também há-de passar por aqui).
E vocês nos vossos blogues nem vão ligar ao tom algo duvidoso que utilizo aqui e vão e falam das maravilhas do part-time, do que pode fazer pelas vossas vidas, ou pela do vizinho do 2° esquerdo, ou à sociedade em geral, aos vossos filhos em particular, também podem explicar tintin por tintin porque é que acham que eu sou uma lunática (que, eventualmente, este plano vai colocar Portugal numa situação ainda titanesca do que já está e que nem o aquecimento geral o vai safar do iceberg e sem direito ao Di Caprio, coisíssima nenhuma. Quanto à Kate eu até podia perfeitamente substitui-la, mas hélas ! já aceitei o role de senhora recepcionista do pbx. Só por isso não vou poder assumir este papel) ou podem dizer que ficar em casa para sempre com os filhos é que é, ou que só o trabalho a tempo inteiro ou o esclavagismo pode satisfazer-vos ou fazer comentários anónimos a perguntar porque raio tive filhos se me estou sempre a queixar ou ...
Agora é aqui aquela parte dos filmes em que o herói - eu - se afasta de costas a falar sozinho e o plano fecha com um to be continued ...
Opá, como o Lucky Luke é que não ! Não me deixem aqui a falar sozinha.

O Stevie está connosco ! Alguém conhece o endereço do blogue do Stevie ?

E deixem este post-apelo fique bem visível e a marinar. Avisem toda a gente !

*Aqui, os tomates vão para o Pedro Abrunhosa
**tomates

PS : O blogue da resistência anda a bombar, quem quiser deixar o seu contributo envie um texto para apanhadanacurva@gmail.com

Carta de apresentação

2011-04-29T14:58:00.000+01:00

Caro empregador em geral,
Actualmente telefonista-coordenadora de uma revolução que vai mudar a cara do mundo do trabalho, tornando-o mais flexível e realista, preparo-me a dar um valente pontapé da saída numa situação retrógada e demasiado pesada para correr bem.
Sendo o meu maior desejo o de avançar e fazer avançar o universo em geral, e a sua empresa em particular, para um nível superior de qualidade, competividade e ousadia, apresento-lhe a minha candidatura à função apaixonante que disponibiliza.
Tenho a formação e a experiência de que precisa para ir mais longe, e, em forma de bónus ofereço-lhe a minha fome de conquista, a minha visão global da sociedade e o meu projecto-solução.
Realisticamente falando, senhor empregador, tem andado à procura da performance de um corredor de 300 metros, com a resistência de um maratonista. Tem andado a fingir que acredita nas promessas de princípio de contrato que lhe fazem os seus trabalhadores que "apenas existem para trabalhar", que "não têm familias, nem pensam vir a ter", que "não têm obrigações e objectivos compatíveis com um trabalho sem hora de saída e às vezes sem fim de semana", acredita, porque é o que quer ouvir - é normal - quem não faria o mesmo. E depois, calham-lhe duques e suspira.
Senhor empregador, o tempo da revolução industrial parece distante, fizeram-se progressos gigantescos, falta apenas o último passo, o passo em direcção à simbiose, a uma associação próxima e durável. Ando há que anos à procura de uma oportunidade como esta, acredito que juntos iremos longe, ultrapassaremos barreiras e conquistaremos novos mercados.
Juntos avançaremos, com a consciência do outro. Estamos quase a dar as mãos e a partir a caminhar por uma praia com a luz do pôr do sol, vai ser lindo. O sr. empregador com o gráfico dos lucros a subir, a senhora trabalhadora motivada e realizada, com a consciência que vai conseguir estar presente nas outras áreas da sua vida, sem precisar de jogos de cintura, atestados ou baixas. O melhor dos mundos.
Do meu lado, estarei atenta às exigências dos tempos actuais, darei tudo por tudo por tudo para que atinja os seus mais loucos sonhos capitalistas, para que vingue nestes tempos de vacas ~~loucas~~ magras, para que supere todos os obstáculos.
Do seu lado, espero realismo - Nem sequer peço o impossivel, como da última vez. A palavra passe do dia é flexibilidade. Adaptemo-nos mutuamente. Negociemos. Flexibilizemo-nos. Parece um grande esforço - esta é a época de grandes esforços. Um part-time lover motivado, um corredor de alta competição, pronto ao tudo por tudo.
Interessam-lhe medalhas de ouro, senhor empregador ?
Sou a pérola rara de que precisa, esqueça a pilha de CVs que não deixa entrar o sol no seu escritorio e contacte-me imediatamente, sem olhar para trás.
Motivada e flexibilizadamente,
Sua Ernestina, 100% a meio tempo

PS : A Revolução continua ! 29 de Abril também serve para mudar o mundo, continuem a postar, a linkar e a facebookarem-se todas.

Post pbx ou O diário-relatório de uma revolução II

2011-04-29T07:54:00.019+01:00

Para quem chegou aqui hoje andamos à volta deste Apelo : Por um mercado de trabalho mais flexivel, part-time lovers, uni-vos !

Ernestina passou a noite inteira a comemorar o sucesso do dia de hoje, a adesão em massa, a criação de um blogue revolucionario, que em breve contera todos os textos de todos os que acreditam num mundo de trabalho melhor, bebeu champagne, dançou loucamente o "part-time lover", estabeleceu contactos, animou o grupo no facebook e começou a desenhar o futuro. Pensa criar em breve um forum para se discutir democraticamente que medidas tomar a seguir. Hoje é dia de revolução, de espalhar a noticia, Ernestina conta com a ajuda de todos os optimistas que pretendam divulgar esta iniciativa - hoje o pbx explode !

07:30 - Primeira chamada, um caso de sucesso para começar bem o dia, Susana Céu
08:00 - Allô ? Allô? SCAS do outro lado da linha.
08:15 - Marianne liga, lançou um apelo à participação. Go, Marianne, go
09:19 - A mãe q.b conseguiu desenrascar-se mesmo na recta final da licença de maternidade para nos enviar o seu apelo
09:20 - Joana's calling no blogue que vai mundar o mundo do trabalho
09:59 - Ela, a mãe dos 3 também se revolucionou !
10:15 - A Mãe Preocupada ligou a propor uma reflexão interessante, Ernestina anuiu com a cabeça "sim, senhora"
10:20 - Recebemos a chamada da L. directamente do blogue que vai ficar na historia (pois é, e os pais nisto tudo ?)
11:30 - Uma mente complexa desabafou e desejou flexibilidade
12:15 - Recebemos uma chamada daqui sobre trabalhar em casa
13:00 - Sophis ligou para apresentar a cronica de uma (in)flexibilidade anunciada
13:45 - Ligou mesmo a tempo de uma boa revolução, a Mary
Aqui houve um compasso historico, um casamento de bifes reais mobilizou as forças, Ernestina encolheu os ombro "E eu com isso ..."
16:34 - Agora vão pensar que estou a gozar, mas a Rainha Mãe acaba de ligar, também se vai revolucionar !
17:10 - Allô ? Allô ? Sara Novo tem algo a dizer

Post pbx ou O diário-relatório de uma revolução

2011-04-28T08:44:00.061+01:00

00:00 - Ernestina assume comandos
00:00 - Post inaugural à séria da Calita Fonseca
Longa espera animada apenas pelo hit part-time lovers do Stevie Wonder, Ernestina, descalça os seus sapatos de salto alto e dança pelos corredores - "se é para se revolucionar, que se faça com estilo".
08:30 - Post revolucionário em forma de carta de apresentação Mãe que capotou
09:22 - Post sobre copos e gestão da Duchess , também responde pelo nome de Deolinda.
09:33 - Post (privado) da Madame Pirulitos , também conhecida por Domingas
10:00 - Post-desabafo da Mãe dos Kiduxos
10:25 - A Rosario Albuquerque , ou Dona Maria, ligou para animar a malta - era o que fazia falta !
11:00 - O inesperado acontece, o relato de um caso de sucesso flexivel da Claudia Borralho
10:30 - A Marianne, também conhecida por Estemerinda, ligou a dizer "Missão cumprida!"
10:34 - Post-conto (com promesa de mais) da Crente , também conhecida por Tungsténia
11:30 - Post-auto-retrato da Silvia
12:00 - A Jane & Co envou um post num pombo correio
13:30 - Chamada para a trilogia postial de S, nome de guerra Sezifreda
13:43 - Não percam o contributo de InêsN
14:01 - A Rosalia ligou a dizer como é devia ser
14:03 - Recebi uma chamada da **SOFIA** a explicar como é que se perde muito com a inflexibilidade
14:28 - Momento historico ! E é criado o blogue da revolução, para quem não tem blogue e para que tem um privado. Cabe à Raquel, inaugura-lo. Ha champagne por todos os lados ! O delirio !
14:40 - Nova chamada telefonica de Tungsténia, novo post a ler e ainda mais outro
14:50 - Lucia's calling no blogue da revolução
15:00 - A Joana ligou a dizer "ja esta !"
15:05 - Mais uma chamada internacional, desta vez da Suiça, é a Cintia que esta a falar
15:10 - Mais uma chamada, o pbx esta em fogo, desta vez é a Charlote
15:15 - Miss Cérise Umbelina ligou para apresentar a sua experiência no ramo do part-time profssional!
15:20 - Recebemos finalmente a mensagem descodificada e publica da Madame Pirulitos no blogue da resistência
15:31 - Daniela chama à revolução, tudo continua seguindo o plano inicial.
15:45 - Nova chamada, desta vez da Kelita
16:23 - Amora manda dizer que tem algo a acrescentar ao grande projecto revolucionario
16:45 - Mais uma entrada no blogue revolucionario, desta vez da responsabilidade da Ana Rute Cavaco
16:50 - Green Alert ! Green Alert ! Dora is calling !
18:00 - Comunicado importante ! (não isto não é um link, por enquanto) Ernestina no aparelho ! Allô ? Allô ? Tenho-vos a dizer que os esforços efectuados superaram as expectativas iniciais, estamos todas de parabéns ! Mas aumentaram os objectivos para o futuro, muitos posts estão ainda em calha, muitas vozes ainda estão para ser ouvidas, pelo que a revolução vai continuar.
Na qualidade de senhora recepcionista do pbx, peço que se mobilizem que passem a palavra, que se linkem, que se facebookem todas ! Esta noite é de revolução, amanhã aqui estaremos para continuar. Flexibilizaremo-nos, adaptaremo-nos, cresceremos até à evolução final ! Tenho dito !
18:18 - Tella reactiva a revolução
20:15 - Lipa liga a Sandra Noronha que liga para aqui para nos livrar o seu contributo. Livrado, Sandra !
21:00 - A Barbara interrompeu o seu jantar para contribuir. Bom apetite !
22:50 - Dadinha na linha 5 !
23:00 - Ultimas chamadas da noite - desta vez a capa da revista, Filipa
23:59 - Depois de um dia de loucos em que assegurou por todos os lados, a mãe-galinha, que mais devia ser chamada de super-mãe-e-mulher-e-tudo, ainda conseguiu vir até aqui revolucionar-nos ainda mais.

Ernestina prepara-se para um novo post e pensa que se soubesse que amanhã também se ia revolucionar, não teria bebido tanto champagne.
Parabéns Calita. Tu sim, revolucionaste este dia !

Prelúdio de "28 de Abril, Agora !"

2011-04-28T00:00:00.004+01:00

Clock, clock, clock, os seus sapatos vertiginosos pretos ecoavam pelo longo e estreito corredor administrativo, as lâmpadas de néon não ajudavam à cena - Ernestina avançava firmemente para o dia mais longo da blogosfera.
Já vos disse que este post é a preto e branco ?
Toda a sua existência (1 semana) Ernestina esperara por este momento, sentia o peso do mundo nos ombros e chegou a sorrir ao pensar em Atlas como uma metáfora a utilizar nas histórias que contaria, mais tarde, sobre o grande dia 28 de Abril. Sabia que muito dependeria dela, que não havia lugar para o erro, o seu coração batia (felizmente), as mãos tremiam. Sentou-se à frente do seu pbx e respirou fundo, estava a postos, pronta para o que der e vier. Nada a faria demover daquela cadeira, estaria ao serviço da causa 24/24h, não ousaria pestanejar, não olharia uma só vez para o seu Iphone pessoal, não iría ao WC, encarnaria a evolução no caminho da perfeição noutro dia. Na sua secretária depositou um envelope fechado, que entregaria em mãos ao sr. Jacinto, o empregador, quando fosse a hora certa, por agora, esperaria, não era o momento para protagonismos, cada coisa a seu tempo. Ernestina era a mulher da situação.

00:00 - Ernestina aproxima a mão direita do pbx
00:03 - Ernestina aguarda a primeira chamada, aquela que ficará para a história do 28 de Abril. Ernestina está segura de si e do seu futuro empenhamento. Ernestina entrega-se de corpo e alma. Ernestina ... Ernestina ?
Zzzzzzzzzzzzzzz

Links, anyone ?

Dia - 1

2011-04-27T13:54:00.001+01:00

Part-time lovers : A Ernestina manda lembrar que tudo vai ser jogado amanhã.

Entrentanto, o passatempo ainda está em aberto, para quem tem soluções a propor e o apelo continua a marinar.

Dia - 2

2011-04-26T17:59:00.000+01:00

Começou a contagem final, Ernestina, a telefonista, assume o controlo deste blogue até ao final da semana.

Allô ? Allô ? 1, 2, 3, teste. 1, 2, 3, teste.

Estão a captar bem ?

Ouçam com atenção, que só vou dizer isto uma vez : No dia 28 de Abril este blogue estará aberto 24/24 horas, sem pausa para café. Ernestina telefonista, não sairá do seu posto de trabalho, nem que a porca russa tussa.

Notem bem, this revolution will not be televised, a partir das 00:00 do fatídico 28, começaremos a mandar postas de pescada, foguetes e, eventualmente, posts de alta qualidade.

Sincronizemos os nossos relógios.

Entretanto, instruam-se, informem-se, stay tunned, leiam com atenção o apelo, e participem no Grande Jogo "Na pele do Ministro do Trabalho e do Emprego".

Sem mais de momento, despeço-me com muito mais do que simples consideração.
Câmbio desligo.
Over and Out.

Mudamos as regras ?

2011-04-24T07:56:00.000+01:00

No compasso de espera, enquanto afinamos o teclado para o já famoso dia 28 de Abril, jogamos um jogo ?
A mulher, o homem, o empregador e tu lançam os dois dados. Mulher começa, ladies first oblige, 10, avança 10 casas, estudou bem, foi directamente para a casa da saída da universidade, homem lança o dado, 10, vai para a mesma casa onde está a mulher, empregador lança, 12, ganhou o jackpot, estudou e foi directamente ao banco onde ganhou uma empresa, tu jogas e por uma terrível coincidência, 10, e encontras-te na mesma casa do homem e da mulher. O jogo está guerrido.
Mulher lança novamente, 4, entrou na zona 2, trabalho e está a trabalhar com o ordenado médio português, sim teve sorte, mesmo assim. Homem lança o dado, 7, entrou na zona 2, trabalha e calha-lhe a casa ordenado médio mais uns euros, teve mais sorte, empregador calha-lhe 10, a crise não está a ser fácil para ele e não consegue fazer o 12, fica aborrecido, mas joga bonito. Tu lanças o dado e ...7 - já se estava à espera.
Novo lançamento, mulher, homem e tu lançam e calha-vos 1, casa bébé - oh ! estão tão felizes ! - empregador lança e vai parar à casa dos custos com a maternidade dos seus empregados, mais custos com o substituto - azar.
Novo lançamento. Mulher, o dado a partir de agora calha-lhe sempre no 2, (às vezes tem sorte e há excepções, mas é raro) e a partir de agora, impossível de aumentar a sua sorte, está sempre ou a parar na casa-bébé ou na casa-emprego, sente-se injustiçada, que sorte é esta que lhe faz calhar sempre o mesmo resultado lento nos dados ?
Homem lança um ar "paciência!" à mulher, é um bom adversário afinal de contas, está solidário. Tenta a sua sorte e calha-lhe sempre, ou quase sempre, há excepções, o resultado 8, e vai avançando a alguma velocidade no mercado do trabalho, o jogo corre-lhe bem, calha sempre nas casas das promoções e dos aumentos e nunca na casa doença dos filhos (que é a a casa "fica em casa e deixa ou outros jogar").
O empregador lança os dados e vai-lhe calhando a crise, mas vai avançando, mesmo assim, às vezes vai promovendo o homem, às vezes, vai explicando à mulher que o mercado é mesmo assim, às vezes vai tendo lucro, às vezes, vai fazendo cortes - vai jogando e avançando.
E agora é a tua vez de jogar, lança os dados, que sorte te vai calhar ? 12. Calhaste na casa ministro do trabalho e emprego. Não acreditas na tua sorte, eu também não. Nesta casa és tu que dizes em que casa vais parar.
Suspense.
O que vais escolher ?

Profissão : mãe ou a Insustentável leveza de um martelo pneumático

2011-04-18T14:02:00.000+01:00

A maternidade colocou-nos a vida de pernas para o ar, andamos para aqui num movimento quasi-perpétual de encapotamento geral e nada vai voltar a ser como antes. O que não é necessariamente mau, na condição de se gostar de montanhas russas - no que me toca, a minha parte preferida é o looping.
Muito pouco na nossa educação nos tinha preparado para as **maravilhas** da maternidade, e, compreendemos, agora, que deveriamos ter desconfiado do poder do instinto e da artificialidade das teorias pedo-psicológicas.
Para os meus pais, a educação, o trabalho e o divertimento era o essencial, jovem deviamos estudar e divertir-nos, adultas deviamos trabalhar e divertir-nos. No final sabiamos muito bem que rumo queriamos para a nossa carreira, para as nossas férias e para as nossas sextas-feiras à noite, não faziamos ideia de como se devia grelhar um bife, lavar o chão da cozinha ou passar camisas, bébés então, à parte o Nenuco, não estavamos a ver muito bem para o que é que serviam. Não sei porque raio estou a falar no plural.
A solução, se não passar pela flexibilidade do mercado de trabalho, é que não estou mesmo a ver onde é que se anda a esconder, até porque neste momento da minha vida deixei de jogar nos Euromilhões - e se me calha o número certo, para onde é que vai a graça disto tudo ?
Perdidas ? Estou a falar disto.

Era um plano B, para a mesa do canto, por favor !

2011-04-14T13:11:00.001+01:00

E comecei a explicar-lhe que o plano A (abrir uma empresa em casa) tinha sido substituído pelo plano B (trabalhar fora de casa e por conta d'outrém, em part-time) e que, por enquanto, o plano C (retomar um trabalho a tempo inteiro) continuava fora de questão, e que, nem sequer, estava em causa o plano D (continuar em casa a tempo inteiro, depois da entrada do minúsculo na pré-primária em Setembro), e muito menos o plano que ela me tentava impingir, o E (ter um terceiro minúsculo para animar este blogue e a vida dela, que entretanto, se tinha metido nessa aventura e queria companhia)(o que eu compreendo, todas gostamos de partilhar capotamentos, afinal é por causa disto que este blogue existe)(mas tudo tem o seu limite)(e acredito que dois minúsculos tenha sido já uma ultrapassagem clara do meu).
Ela perguntou-me, legitimamente, que tipo de part-time procurava, ao que respondi, honesta e claramente, um que fosse interessante, dentro da minha área, perto de casa, com um salário justo, que me permitisse ir buscar os minúsculos à hora da saída da escola, realizar-me profissionalmente e libertar-me socialmente.
E ela começou a rir, a rir, com as duas mãos a agarrar a sua terceira barriga. A rir, a rir a bom rir, a rebolar de rir, quase a morrer de rir. A sério, lol, neste caso seria um eufemismo de crianças. Se hoje me disser que ficou com caîmbra no abdominal ou com mais uma ruga no canto da boca ou ao lado dos olhos, vou acreditar sem pestanejar nem pedir para verificar.

E foi ai que eu percebi que o plano B era, sem dúvida, "O" plano para mim. Que, estranhamente, de cada vez que estou numa encruzilhada e decido que caminho vou seguir, a pequena parte da humanidade que me rodeia desata nestes pouco tristes e algo histéricos propósitos. Pelo que aprendi a ver este comportamento como se de um sinal de aprovação do meu destino pessoal, passo a redundância, se tratasse.

Se não souberem de cor o alfabeto, não percam o vosso tempo a tentar perceber este texto.

Diz "criminação"

2011-04-13T07:46:00.014+01:00

Andava iludida que não, mesmo se desconfiada que sim ... mas parece, mesmo, que Portugal é dos paises onde a mulher mais trabalha em casa.
Não sei muito bem onde é que isto começou, há quem fale da pré-história e da lei do mais forte, mulher tem filhos, homem caça. Urgh! Há quem lembre a época do renascimento para atrasar tudo, ainda mais, e fazer as mulheres sairem da vida pública. Oh, Kant, como é que me fizeste uma coisa destas ? E há quem escreva sobre a revolução industrial para obrigar as mulheres a irem para a fábrica trabalhar com os homens, esquecendo-se de explicar aos homens em questão que em casa não ía ficar ninguém, íam ser iguais ! íam ? Há ainda quem recorde os soutiens queimados para dar à mulher a hipótese de escolha e voto na matéria.
Basicamente um jogo de ping-pong, jogado à maneira do squash - tudo contra a parede - adivinhem quem faz de bola.
E agora, quem é que vem falar do que realmente se passa hoje, em Portugal, e como se deixa de se passar ? Quem é que me explica como é que duas pessoas a trabalhar fora de casa, têm vidas tão diferentes dentro de casa ?
E, afinal, quantas se revêem neste post da Lia Ferreira, que ja fez historia na net ?
E, do outro lado, quantas neste da **Sofia**, neste da Duchess, neste da Marta, neste da Gralha ou ainda neste (privado) da Madame Pirulitos, ou neste da Sofia ?

Se bem me lembro das regras do ping-pong, se lançamos a bola, para que o jogo continue, alguém deve-nos lançar a bola de volta. Se todas as mulheres estivessem de acordo que "assim não violão" - Oh ! as telenovelas brasileiras dos anos 80 a trairem-me o raciocínio a esta hora - tudo estaria muito, muito diferente e éramos todas uma cambada de loiras suecas com igualdade e tudo em cima, ora, não sendo, é porque há quem leia este post e, no fundo, não concorde ou não considere relevante mudar esta parte da história familiar. Voluntárias(os) para me elucidar ? E nem sequer tenho tomates desta vez, que sei eu, que estou há 4 anos em pleno no papel da Anita Mamã ?

Para baralhar, li ainda estas linhas, e pensei "olha a luz ! a luz !" Não sei muito bem que quantidade de electricidade, nem se é nuclear ou solar, mas ela anda aí.

A pergunta deste Sensus Capotansus :
Que pais andam a educar os nossos filhos? Pais que são mães ? Pais que ajudam ? Pais que são filhos ? Pais que tratam dos filhos, mas não da casa ?
Do census para um bom sensus é um passinho só. Quem está por trás de quem está desse lado do teclado ?

Nos bastidores de uma decisão

2011-04-07T13:29:00.000+01:00

Optimista inconsciente, saltei para a maternidade com a mesma disposição com que mergulhei, em tempos idos, no rio opaco de Arganil. Estava a trabalhar, na altura do salto maternal, e não vi porque é que no meu caso não se passaria como com os outros.
Um salto atrás tinham-me explicado que a meteorologia e os laços eram boas razões para não me meter na aventura emigratória - Não és um ganso, afinal de contas !
Ai, o que eu gostava do Nils Holgersson...
Optimista inconsciente, era eu que sabia. E soube. Até ao dia. Ao dia em que tive filhos muito além da ponte 25 de Abril, não estava no deserto do Sahara, mas uns bons mil e setecentos kilómetros me separavam dos braços extra, que me teriam dado e ainda dariam, um jeitaço e uns ombros bem posicionados para lamentar uma noite mal dormida, uma birra mal domada.
E agora ?
Quem me fica com os minúsculos quando estiverem doentes e estiver a trabalhar ?
Quem me dá um jeitinho para ir respirar ?
Quem pode vir aqui explicar-lhes que o avião ali em cima não vem carregadinho de avós, tios e primos ?
Uma razão a acrescentar para ter ficado em casa nos últimos 4 anos. Basicamente ando a substituir o sol, o mar, os avós, os bisas, os tios, os primos, os amigos de infância, os filhos dos amigos de infância, o canal Panda, as bolachas Maria, os parques infantis sem horas para fechar, o cheiro a chouriço quando menos se espera, os gatos, a quantidade extra de chocolate que alguém lhes daria às escondidas e isto e aquilo e acoloutro.

A revolução minúscula

2011-04-04T14:10:00.000+01:00

Galochas para a chuva, chapéus de palha das longínquas festas do extinto grupo "Wham !", terra com fartura, adubos biológicos - mas não feitos em casa, que há limites para tudo - longa conversa telefónica com quem nunca deixou de ter os pés bem assentes na Terra, bússula, contagem de horas de sol, sementes, regadores e grandes expectativas. A revolução agrária chegou a este blogue e em breve (espero) haverá fotos. Por enquanto, a minúscula já fez um desenho-projecto e agora estou aqui a ver como explicar que crocodilos e árvores gigantes da Amazonia não constam nos planos iniciais.
Isto para vos anunciar que estamos a fazer uma horta na varanda. O mundo tal como o conheceram até aqui, acabou.

Pasmaceira ?

2011-04-01T09:36:00.000+01:00

As noites estão muito mais calmas, finalmente dorme-se neste blogue e, ajudada pela minha memória selectiva, comecei, sem perder tempo, a esquecer os momentos nocturnos menos hilariantes da minha vida de mãe capotada.
Ainda por cima, a minha mãe está de visita, pelo que ando, esta semana, ali, no limite da dondoquice.
Pequenino hic, desconfio que o minúsculo tenha feito uma aposta em como partia a cabeça até ao final da semana e anda a fazer tudo por tudo para a ganhar, eu ando por ali, algures no limbo, entre a tentação de lhe cozer definitivamente um capacete das obras à cabeça e simplesmente fechar os olhos a cada queda kamikaze, na tentativa de, ao menos, me poupar um mais que eminente ataque cardíaco.
Isto, mais o facto de ter ido ao cabeleireiro, pela primeira vez há um ano, e de ter saído de lá, tal qual uma sósia da Céline Dion, tornam a seguinte pergunta incontornável - Quem é que disse que viver num microcosmos era para todos ?

Auch !

2011-03-31T09:00:00.001+01:00

Nada tem maior influência psicológica nas crianças do que a vida não-vivida dos pais.
Carl Jung

Nada a declarar ?

2011-03-30T08:45:00.001+01:00

Tenho uma amiga inteligente, tão inteligente que tem filhos que estão neste momento a entrar sozinhos na idade adulta. Foi ela que me disse que os livros sobre crianças eram bons para forrar o chão quando pintei as paredes da sala. Também me disse que havia vida sem uma tábua de passar a ferro, culpabilizações e noites sem dormir e até me disse como fazê-lo. Nem sempre ouço essa amiga. Até agora, sempre me arrependi. Posso dizê-lo abertamente porque ela não percebe português. Quando argumento contra uma opinião dela, ela sorri e diz "talvez", exactamente como aquelas pessoas que dizem "depois falamos". Agora que penso nisso, acho que nem sempre gosto muito dessa minha amiga.
Essa amiga compra apenas comida biológica, já viajou por meio mundo, planeia viajar pela outra metade e consegue sempre encantar-se, gosta da jogar a jogos de sociedade com os filhos, de ouvir as suas histórias, de os ver partir pelo mundo, de os ouvir a discordar dela. Essa minha amiga nem sempre os deixou fazer tudo o que queriam, mas acho que eles nem sequer perceberam. Os filhos dessa minha amiga não são perfeitos mas são inteligentes, espertos, cultos, lutadores, criativos, têem estilo e trazem sempre algo doce para oferecer quando vêem cá a casa. E ajudam a lavar a loiça e a entreter os minúsculos. Agora que penso nisso, acho que os adoro incondicionalmente. Estava prestes a fazer tudo o que a minha amiga me dissesse, com o objectivo de educar as minhas crianças para acabarem assim. A semana passada, a propósito de não sei do quê sobre espiríto crítico, perguntei-lhes que críticas tinham a fazer à educação que receberam. Sim, às vezes procuro a porcaria. Desta vez encontrei. Disseram-me que não tinham nada a apontar. Rien.
Começo a pensar que este post vai acabar comigo a colar uns livros velhos e cheios de tinta.

Os pinguins, esses grandes pioneiros

2011-03-29T08:19:00.007+01:00

Caminhavam lentos e ordeiros, estavam ali com um propósito bem claro, as coisas tinham que mudar. As fémeas estavam fartas, fartinhas até à ponta dos cabelos longos, que não tinham. Fartas de fazer tudo como antigamente e, ainda por cima, tudo como agora. Fartas de serem duas em uma, e de serem recompensadas como se de uma promoção em conta se tratasse. Fartas de cuidar a pôr os ovos, de os encubar, de cuidar das crias, de passar a ferro o smoking que ambos eram condenados a usar, de tirar o excesso de neve do espaço vital, de tudo isto, e de ainda terem que fazer o que agora tinham direito, pescar o peixe, dizer o que pensavam através de uma cruz. Tudo em cima delas, não. Estavam a ficar corcundas de transportarem toda a responsabilidade, não havia óleo de bacalhau que valesse a pena.
Os machos estavam solidários. Quase todos. Pronto, sejemos honestos, ao menos uma vez : alguns estavam solidários. Marchavam também. Uns para que elas vissem que eles estavam solidários, outros que achavam injusto, outros porque queriam aparecer, ser vistos, outros apenas porque queriam emagrecer. E falavam entre eles. Um começou a dizer que gostava das mulheres. Outro que gostava dos filhos. Outro, a medo, que gostava de fazer o que elas faziam antigamente, trocar de lugares, ela ía pescar e ele ficava com o ovo. Chamaram-no de louco. Agitaram-se as asas. Ouviram-se gritos.

20 anos depois, os filhos não acreditam nesta história, falam de Darwin que tinham ouvido na escola, mas Darwin nem sequer lá estava quando isto se deu. Ninguém podia acreditar que ainda há bem pouco tempo o mundo animal era tão irracional.

Excelente filme, BTW.
Até agora encontrei este inglês e este francês, existe ainda este no Brasil. Continuo à procura do português.

Hoje sou o Michael J. Fox em 85 (com o cabelo do Dr. Emmett Brown) (não perguntem)

2011-03-27T15:39:00.000+01:00

1950. Ela veste a roupa que faz, criança brincou com as bonecas de pano que inventou, pastoreou ovelhas, colheu a fruta e os legumes que comeu à hora do jantar, ainda pequena correu kilómetros sozinha para brincar com as amigas preferidas da aldeia do lado, aprendeu a escrever numa ardósia e acredita que foi feliz. Casou-se para a vida, teve filhos, tomou conta da casa e do marido. Disse aos filhos para estudarem, serem ajuizados, trabalhadores, honestos e, se forem mulheres, prendadas.

Dr. Emmett Brown: [reads the "Save the Clock Tower" flyer and reacts with hope] This is it! This is the answer. It says here... that a bolt of lightning is going to strike the clock tower at precisely 10:04pm, next Saturday night! If... If we could somehow... *harness* this lightning... *channel* it... into the flux capacitor... it just might work. Next Saturday night, we're sending you back to the future!

1970. Vestiu as roupinhas que a mãe lhe fez, mas nunca aprendeu a coser, as bonecas eram loiras e de plástico, mudou de cidade para continuar os estudos, casou, viu algumas amigas divorciar, teve filhos aos 20 anos, trabalhou com o diploma que mereceu, cozinha para o marido, arruma a casa sozinha, passa a ferro a roupa dela, dos filhos, do marido, o casaco de Inverno do cão. Não tem a certeza de qual a árvore dá as maçãs ou as peras. Vai pôr verniz vermelho nas unhas, fazer dieta, pintar-se de cores garridas, nunca mais usar calças de elefante, hesitar pouco entre os partidos do centro. Vai fazer tudo, queixando-se às vezes, mas assumindo tudo. Estoicamente. Vai dizer aos filhos para estudar muito, muito, muito, divertir-se e ter filhos mais tarde. A ideia de ter netos agrada-a.

Marty McFly: If you put your mind to it, you can accomplish anything.

2010. Vai estudar, vai trabalhar, vai-se divertir muito, muito, muito. Aos 30 anos e contra todo o seu passado, junta-se e tem filhos. Dúvidas, dúvidas, dívidas. Continua a trabalhar ou pára para os educar ? Continua a comprar a roupa, ou tenta a sorte com uma máquina de costura ? Preocupa-se com o preço dos legumes, ou com os pesticidas que não quer engolir ? Voltará a entrar na máquina do tempo e recomeçar em 1950 ? Vai querer mudanças políticas, vai-se indignar. Diz aos filhos para estudar e não esquecer a importância de se ter bons e estratégicos contactos. Ambiciona reconhecer no filhos uma cabeça aberta para absorver, criticar, mudar de posição e um coração humano e solidário.

Marty McFly: What if I send in the tape and they don't like it? I mean, what if they say I'm no good? What if they say "Get outta here, kid. You got no future."? I mean, I just don't think I can take that kind of rejection. Jesus, I'm starting to sound like my old man!

2030. Estudou e brincou na escola, estudou e brincou na vida. Conhece mais do mundo, do que a mãe conheceu nos livros. Vai questionar, com segurança, o que a rodeia. Vai arriscar muito a nível profissional, vai mudar 4 vezes de profissão, mas com uma linha progressiva. Não vai abandonar nada, vai conciliar. Vai estar atenta aos seus instintos. Vai ter filhos, se quiser, e companheiro, talvez dois. Talvez duas. Vai saber tudo sobre a sua família, sobre a natureza e vai compreender que o verdadeiro progresso tem que envolver todas as partes - todos têem que ser escutados - vai sentir-se responsável por quem tem menos sorte e não vai conseguir fingir que os baixos preços são uma questão de sorte e não de exploração. Não vai compreender como é que questões como o racismo, a desigualdade de classes e de géneros é ainda um assunto de conversa. Vai de certeza ser feliz, porque não se vai preocupar em sê-lo. Não faço ideia do que vai dizer aos filhos.

Dr. Emmett Brown: Don't worry. As long as you hit that wire with the connecting hook at precisely 88mph the instant the lightning strikes the tower... everything will be fine.

Educação à portuguesa ?

2011-03-25T08:17:00.007Z

O post e a discussão que estava a faltar à compreensão geo-educacional dos nossos minusculos povos. Nome de código desta operação : "De pequenino é que se torce o pepino" - até porque uma diversidade de legumes é recomendado pelo Ministério da Saúde.

Em Portugal é-me difícil ver, acredito mesmo que sofra de uma galopante miopia, vim de lá, ali cresci e virei airosa e menina, por isso, a mim os tomates, que a objectividade é capaz de escassear.
Faço uma pequena introdução por uma tendência em direcção à criança-rei. Colo aqui uma imagem de uma fila enorme num parque infantil, à espera de vez para andar no baloiço. Quantas vezes ouvi "Ele gosta muito, não quer sair, o que é que eu posso fazer?". De seguida saliento uma desculpabilização absurda do excesso de prendas materias (esta parte do excesso encontra-se em vários paises, a desculpa é que é original), quantas vezes ouvi o número de isto ou aquilo que ele tem "é uma loucura, mas ele gosta, o que é que eu vou fazer ?" e continuo numa infantilização da criança até ao limite, comida na boca até aos 5 anos, vestir a roupa dele até aos 7 anos, nunca deixá-lo a brincar na rua sem supervisão, cuidado excessivo com os paus e as pedras e qualquer outro material sem o ISO de segurança da CE. E depois, não posso não acrescentar* a demonstração de afecto, da mãe, do pai, do resto do avô, do tio, do piriquito " Vá, dá cá beijinho" enquanto despenteamos o cabelo, para podermos depois pentear e esticar um bocadinho mais o doce momento roubado.
Vamos explorar esta especificidade para uma maior compreensão da nossa "originalidade", nada como uma boa metodização para lançar e/ou baralhar um excelente final de semana solarento.

Sem pausa para céfé (isso ainda se usa ?) avanço pela especificidade francesa adentro. Se é para encontrar as 3 grandes especificidades da educação destes loucos gauleses, é fácil, salta à vista, temos a obsessão pelas regras da boa educação, não se fica pelo por favor, obrigado. Para se pedir ao menino que está em baixo do escorrega para sair diz-se perdão, todos, sem excepção. Bonjour Monsieur, Bonsoir Madame está dominadíssimo pelos minúsculos franciús, para se ir buscar a bola que ficou atrás do banco onde estamos um "desculpe de a incomodar senhora, importa-se que vá buscar a bola ?" é moeda corrente. Não estou a exagerar. A seguir vem a concorrência escolar. Performance. Resultados. Futuro, todos os pais que conhecemos se envolvem imenso na escolha da área, universidade, cadeiras. E por fim, a mítica autonimização precoce, é o ir à escola sozinho cedo, é o ir comprar pão, é o ficar na rua a brincar sem supervisão (aqui eles estão "atrasados" uma geração).

Enviadas especiais internacionais, contributos ?

*Acréscimo justamente exigido na caixinha dos comentários. Obrigada.

O bazar

2011-03-23T08:56:00.001Z

Sinal peace and love nos dedos, prioridades definidas na cabeça, um sorriso na cara meia tapada pelos cabelos em desordem, corridas com batota para ver quem chega primeiro ao escorrega - uma mãe cool. Cooool, tão cool, que quando entra em casa, se satisfaz por ter aquele caminhozinho entre os legos e os cubos até chegar à sala. Até ontem.
Pé coxinho/pé nu/playmobil no chão não é uma boa combinação. Neste momento o meu pé esquerdo até se torceu todo, ao rever em flashback o filme do acontecimento. Auch!
Instaurei zonas livres para a confusão, prometo mundo e fundos, coloridos e cheios de açucar, na troca de arrumação, dou o exemplo. Nada parece ser conclusivo. Estarão, os meus tempos aureos anti-fada-do-lar, a chegar ao fim ?

Mas olhem que isto não é a terra prometida

2011-03-22T13:53:00.003Z

Até porque foram choros, gritos e berros que me acolheram, da minha estadia na maternidade, que birras e rebeldia extremas andaram de mãos dadas contra mim, que a cor das noites foi invariavelmente branca. Mas, agora que os posts começaram a falar de passarinhos e de meteorologia amena, sento-me e leio. Ponto. 2 páginas inteiras. Virgula ?
Eles por ali andam, em cima de bicicletas e trotinettes a apanhar paus, para escrever e trazer para a varanda à noite - algum projecto eco-arquitectónico - a descer do escorrega em pé e de joelhos, como os pais não deixam, a subir às árvores como os velhotes do prédio detestam e a cair, como eles não gostam. Eu, enquanto não vir sangue, leio o meu livro e equilibro-me entre a mulher carreirista dos anos 80, que julgava vir a ser, e a mãe prendada, de quem a minha avó desistiu há muito. Não digam a ninguém, mas isto não são só espinhos.

Olhem eu sem mãos !

2011-03-17T07:52:00.001Z

Até agora a educação, neste blogue, era algo tão leve como um relinchar de um poney. Os minúsculos andavam livremente a cavalgar pela pradaria e eu, assumida mãe capotada aos comandos, ali, no limbo, entre as interdições e as motivações, a tentar, o melhor que podia, gerir desejos "toma lá a bolacha" e evitar catástrofes "não atires com a bola contra o vidro".
As intenções eram boas.
A educação, esse travão aos desejos e à liberdade dos nossos pequenos bons selvagens, era usada com moderação. Na última reunião na pré-primária a palavra performance veio à baila, a minha pele de galinha também, mas evitei cacarejar. Not so fast, cowboy !
E agora ? Até onde vou levar este meu improviso inspirado no slow live e no feito à medida ? Até onde vou a prejudicar a integração minúscular a um ritmo de uma classe de aulas, ao deixar sempre as rédeas tão soltas ?
Ensinar aos minúsculos o que eles devem aprovar ou desaprovar e, essencialmente, como raciocinar, não vai limitar a sua liberdade de pensar ? Desta vez, os tomates vão para Kant, que o meu anti-nódoa acabou, afinal, foi ele que começou isto tudo - a prova : "retirar ao homem a liberdade de exprimir livremente os seus pensamentos, é retirar-lhe a liberdade de pensar".

E agora, castro ou liberto ?

Dêem-me 2 horas e eu transformo este post num anúncio de margarina

2011-03-11T15:19:00.003Z

E vai ser essencialmente por causa do meu cabelo. Em 20 minutos encho a despensa de toda a tralha espalhada pelo chão, lavo os vidros, passo o aspirador. Excepcionalmente, passo a nossa roupa a ferro, queimo-a, e peço ao pai dos meus filhos para passar uma outra alternativa vestimentária. Mais experiência. Dou um jeito no cabelo do minúsculo, outro no do pai dele, escovo o cabelo da minúscula e lavo e deixo secar o meu ao ar livre (daí as tais duas horas). Em cima da mesa coloco a toalha para as visitas, a melhor loiça, corro à boulangerie, nem imaginam os croissants e o pain au chocolat que aquele padeiro sabe fazer, e as baguettes tradition e os macarrons, e depois é só filmar, assim, à bruta, sem textos, sem ensaios, sem luzes especiais. Juro que sai perfeito. Talvez humorístico, talvez um bocadinho caótico, mas vão ver como a margarina vai-se vender que nem pãezinhos quentes.
Queixo-me. Pois queixo. Imensidões de queixumes. Cardumes de posts com isto e com aquilo.
Mas no fundo sou uma fraude.
Tudo o que tenho e sou, tenho-o e sou-o porque assim bem entendi. Foi tudo escolha minha. O acaso e o azar não foram para aqui chamados.
Se vivo longe da familia, foi porque me apeteceu largar um emprego bem desenrascado, para seguir um instinto louco e digno de um Indiana Jones urbano, fi-lo porque estava apaixonada e quis viver um amor em Paris. Pareceu-me bem e fi-lo. Agora queixo-me que não estou ao pé de muitos dos meus, pois queixo. Um jeitaço ter aqui 5 babysitters gratuitas e outras companhias para o cineminha de sexta à noite. Mas quando quero mesmo, quando é mesmo muito forte, recorro a uma companhia de baixo custo e, sem medos da fraca manuntenção, em 2 horas estou na Portela.
Depois, quase do nada, decidi ser mãe. No primeiro mês que disse que era desta, foi. E da segunda, esperei 4 meses, ai o catano, que não estava assim no argumento.
E a seguir, como se não bastasse, que sim, que era boa ideia parar de trabalhar novamente para me dedicar às crias e a esta loucura que pode ser a aventura maternal. Certo, li na diagonal a parte das noites sem dormir e das birras, mas bolas, dizer que sou uma mãe capotada é das maiores mentiras que eu já disse em toda a minha vida. Ai, e disse já tantas !
O meu acidente foi orquestrado.
Tal como seria o anúncio da margarina.
Tal como é este blogue.
Sou uma mãe, que adora ser mãe e que gosta de estar em casa, por muito dolorosamente cor-de-rosinha que isso possa parecer. Que detesta não dormir. Sou uma mãe assim-assim, que quer ser melhor. Que quer ser muito mais. Que às vezes gostava de não ser apenas mãe e de estar a escrever outro tipo de linha no seu curriculum vitae. Um mãe quase igual ao que era antes de o ser, eternamente à procura de algo mais, às vezes a fugir, às vezes a encontrar. Mas bolas, acima de tudo uma mãe com uma sorte do caraças.
E agora vou a correr comprar o Euromilhões, que vocês depois de lerem isto vão também aplicar o filtro rosa n°75 e vão perceber que sorte têm vocês, que nem sequer nunca pensaram ser capotadas, e vai tudo desatar a jogar, mas quem vai ganhar sou eu ! Que tive a ideia primeiro.

A mãe que capotou - modo de utilização

2011-03-09T12:29:00.001Z

Em grande plano uma jovem mãe despenteada a tentar, não sem extrema dificuldade, desembaraçar-se de um enorme pano laranja, choros agudos e ensurdecedores de um recém-nascido durante toda a cena. Assim : BBuuuuuaá ! AAaaaaaá !
A mulher desiste, deixa o pano onde ele quer ficar e amamenta o recém nascido, tal e qual. A cena passa-se na entrada de um museu a abarrotar, há japoneses a fotografar de longe. A mãe fica a olhar para a criança e a respirar fundo.
Imagino Michel Gondry como realizador e a mãe pode ser interpretada por um Jack Nicholson, com peruca, e tal qual como era em 1980. O japonês pode ser o da, felizmente, extinta série Duarte e Companhia.

Nesta altura estava a fundo no conceito "maternidade de proximidade", fazia o sinal da cruz a pensamentos-choque como "tratar o bébé como um caníbal que nos vai comer e que deve ser afastado a todo o custo", escolhi amamentar em vez de ferver biberons, usar o tal pano (mesmo os slings pareciam-me demasiado tecnológicos) em vez de carrinhos, o bébé dormia ao colo ou no nosso quarto em vez de passar as noites num quarto à parte, bani todas as ideias de aranhas e parques. Não optei por um parto natural, mas estive réz-fez-campo-de-Ourique.

O essencial para o sucesso do meu capotamento, e foi um essencial um bocadinho gigante com o qual não tinha contado, é que no processo há a forte probabilidade de nos esquecermos de nós. E foi nesta curva que derrapei e tornei-me oficialmente capotada. Badaboum !

4 anos e outra gravidez passados, e continuo sem dormir à noite, despenteada e a falar de bébés. O meio termo (ainda) não se encontra neste blogue. Mas uma investigação séria começou. Ja não estou tão capotada, estou assim de lado, tenho tempo para mim e projectos para o futuro.
Mas afinal, como é que devia ter feito as coisas ? Onde morava o limite das boas intenções ?

Allô ??!! Quantas esquecidas-de-si há/houve desse lado ?

Quando uma mãe-que-fica-em-casa nasce

2011-03-09T09:16:00.001Z

Nasce selvagem*.
Por isso, mães que capotaram, mães que sabem o que fazem, mães que contam até três, mães que até têm três, mães que têm dois e trepam pelas paredes, mães que têm quatro e dominam a cena, mães que sonham ser melhores mães, mães que queriam ser pais, mães em quem se encontra sempre uma nódoa de qualquer coisa na t-shirt, mães que ficam em casa em geral, digam não à domesticação.
Em casa sim.
Domésticas, não !

*Por muito grande que seja a embirração com o Miguel Angelo de Cascais e/ou mesmo que detestem os Delfins em geral e sem foco personificado discriminátorio.

PS : Para todos os efeitos, se hoje alguém me perguntar qual é a minha profissão, a resposta é clara : Sou Investidora de Capital Humano !

O pai é uma mãe como as outras

2011-03-07T13:09:00.003Z

Aqui na rua há um mistério. Imaginem um casal normalzinho, homem e mulher comuns, com dois filhos - a descrição é verdadeira, o casal em questão existe, mas adoro este início de frase à John Lennon You may sayyyyy I'm a dreameeeeeer/ but I'm not the only uuuoooone.
Básico. Fácil.
Um dos pais não trabalha e fica em casa a tratar dos filhos, a trocar receitas de crepes com as vizinhas que também ficam em casa, a divigar sobre as melhores actividades extra-curriculares, métodos educativos e outros assuntos fundamentais.
O hic é que este "um dos pais" é o pai.
E é ele que me explica que não suportaria trabalhar a pensar que é um desconhecido que educa os seus filhos. E que não percebe porque é que tem que ser sempre a mulher a assumir este papel. Aqui em casa também há um pai que o quer fazer, mas eu resisto. Afinal, fui eu que tive a ideia primeiro. Esta última frase parece saída do recreio da pré-primária, mas é mesmo assim, mais coisa, menos coisa. Não há muitas mais razões que explicam porque é que sou eu que trepo pelas paredes ao som de birras e teimosias, enquanto que ele o faz ao som de e-mails profissionais.
Sentir-se-á, aquela mãe diferente do que o pai dos meus filhos, quando vai no caminho do escritório ?

Um PS tendencioso e algo gratuito, mas que apenas será lido por leitoras mais atentas a pormenores, por isso mais conscientes das técnicas de manipulação : Os filhos são um bocadinho agressivos...

Those days are over

2011-03-03T14:08:00.002Z

Nunca substimes a importância de uma boa decoração. Da próxima vez que alguém me disser que é formado em decoração de interiores ter-me-á aos pés. Deuses ! Digo-vos. Deuses, em todo o caso, merecem o céu e no minímo matarei um borrego hoje à noite em sua homenagem, ou comprá-lo-ei já morto, cortado e pré-cozinhado, dependendo se o talho estiver aberto e/ou se a quinta pedagógica tiver um bom segurança com cão raivoso.
Se já andam por aqui há algum tempo, já devem ter deparado com um tag "insónias ou muito sono" ou com desejos materialo-depressivos de uma cama king size e com descrições quasi-satânicas-definitivamente-torturizadoras de invasões nocturnas por parte de minúsculos desregrados e selvaticamente sunâmbulos.
Those days are over, those days are over / Nothing ever changes for all we say / It's the same tomorrow as yesterday / Yes all around I see is war / I can't stand this anymore / Those days are over, those days are over
Finalmente decidimos avançar com a déco do nosso quarto, vulgo quarto dos grandes, mas onde toda a gente dorme e tudo-ao-molho-e-fé-em-qualquer-coisa e ...
Colocámos papel de parede.
Tem Dragões ! Eles têm medo ! Não entram no quarto !
O visionamento prévio da Bela Adormecida não foi planeado. Juro. Um conjunto de circunstâncias. Censurarei imediatamente qualquer comentário contendo a palavra trauma.
These are friendly times / These are strange times / Soldiers to the left of me, soldiers to the right / I can't take this anymore / Those days are over, those days are over / Those days are over, those days are over

PS : Comprei na net, se quiserem posso dar a referência. Aconselho. Resulta. Eureka !

Como me tornei na Fiona Shrek

2011-03-02T13:47:00.001Z

Acabei de ler com 5 anos de atraso fatais e na diagonal, pé direito na terra, inclinação de 45° para a direita (sim, fiz yoga em tempos) um livro engraçadinho sobre as 40 razões para não se ter filhos.
O golpe de misericordia foi dado na descrição da mãe que fica em casa - traduzo enquanto engulo muffins de chocolate pouco cozidos:
"consagradas de corpo e alma às tarefas domésticas e à educação dos filhos, totalemente frustradas pelo vazio da sua existência. Fatiga cronica, solidão, insatisfação, excessos à mesa e interesse obsessivo pelos filhos : muitas vezes gordas em roupas desgraciosas..." e continua e continua...

AAAaaaaarrrggghhh !!

Tribo. Tribo ! Tribo ?

2011-02-28T15:15:00.001Z

Mãe capotada desterrada a 1760 Km da santa terra lisboeta sonha com uma vida em comunidade familiar. Será ela uma beatnik familiar em potência ? Uma lunática sem referências reais ? Uma rebelde com muitas causas ?
Na minha cabeça cabem hoje na mesma casa 4 gerações. 4 gerações que actualmente se espalham em 5 casas, muitos kilómetros, algumas chamadas telefónicas, outras reuniões e muita vontade de fazer e viver mais (e melhor).
2 cenários possíveis :
Apocalypse Now - Falta de privacidade, estilos de vida diferentes, regras e horários difíceis de conciliar.
A casa na Pradaria - Logística facilitada, eficiência na gestão de afectos, optimização de recursos financeiros, de mão de obra, maior disponibilidade e tempo.
Um dia faço um post sobre isto. Primeiro tenho que decidir se devo ler o programa do partido comunista, a obra integral de Allen Ginsberg ou fazer um visionamento rápido de todos os filmes de Pedro Almodovar.

Como é que um trapezista continua a avançar em cima do fio ?

2011-02-25T08:26:00.002Z

Como é que se aproveita uma jantarada, quando alguém que nos tenta impingir uma flor, nos mostra como a vida pode ser madrasta, enquanto vai sendo enxotado por parezinhos românticos ? Como é que se escreve um neo-mommyblogue com piadas e pseudo-capotamentos quando, mesmo ao lado, manifestações são reprimidas violenta e mortalmente ? Como é que se publica fotos no facebook com férias de sono, quando alguns amigos não têm dinheiro nem para ir para o Algarve ? Como é que se entra em casa depois de se passar por um sem-abrigo ? Como educar crianças a ser solidárias quando nos contentamos com palavras e perguntas de indignação ? Como pretender um mundo melhor se não o estamos a construír ? Como é que alienação pode rimar com equilíbrio ?
Estarei a atravessar a mais importante fase dos "comos" da minha vida ?

Há muito tempo que uma sesta não me sabia tão bem

2011-02-18T14:58:00.000Z

Atirem-me tomates com jeitinho !

2011-02-17T15:24:00.004Z

Estava eu em Buñol, a assistir a um concerto de música tradicional, numa quarta feira de um escaldante mês de Agosto de 1945 (sim, estou muito bem conservada), quando o meu vizinho do lado me sussurra ao ouvido num espanhol cerradíssimo, mas compreensível a ouvidos portugueses, treinados a ouvir de tudo : "Los hombres son de marte, las mujeres son de venus".
Aquilo irritou-me, fiquei possessa. Lembrei-me de uma conversa antiga sobre macacos e educação e fatalismo e gritei-lhe aos ouvidos : "Ninguém nasce mulher: torna-se mulher !"* e deixe-me em paz mais a sua prepotência masculina, mais o seu simplicismo tendêncioso, que um dia me colocará numa posição de topo, a fazer a mesma coisa que um colega masculino, mas no equilíbrio de saltos altos e de uma noite mal dormida por causa dos bébés, e a ganhar metade.
O meu azar foi que ao lado havia uma bancada de legumes, e o espanhol, que não sabia argumentar de outra forma, zunga ! Esmaga um tomatão de uma mão e atira-mo. Ainda tento desviar-me, mas a mancha que fez na minhas calças ainda hoje é visível.
Corro e estou do outro lado da praça quando um jovem, bem parecido, gigante e cabeçudo, afirma "una parella de gays ne posera nunca adoptar un nino, eso terá una tendencia negativa pera el nino"**
Olhem... passei-me, disse-lhe de tudo. Disse-lhe que em vez de se meter numa sexualidade onde não era chamado, devia era pensar se o casal compunha, ou não, um lar duradouro, se havia um ambiente digno e tranquilo, se podiam assegurar o direito à vida, à alimentação, à educação, à cultura, à dignidade, ao respeito, à liberdade e se podiam proteger a criança de negligência, violência, exploração ou opressão.
Vocês não estão a ver bem o que se passou a seguir.
Era ver a banca de legumes e verduras a ser utilizada como armazém de aprovisionamento de munições. Havia tomates de todas as cores, feitios e graus de maturidade a voar por todos os lados. Eu, que até sou pacífica, aderi com um grande tomate vermelho e maduro. E todas aquelas ruas outrora brancas, se transformaram num gigantesco spaghetti bolonhesa.
No final fizémos todos as pazes, limpámos tudo e pagámos pelos prejuízos. E foi assim que se explica porque é que agora se vive um ambiente de mútuo respeito e confraternização, independentemente das tendências ou géneros sexuais. Que paneleiros são apenas as pessoas que fazem as panelas e eu assim que colocar os minúsculos todos na escola, vou propor ao PDG da empresa onde trabalhava anteriormente para trocármos de lugares e salários. Assim, na boa.

E agora, como é que coloco aqui aquela músiquinha do não sei quantos world do Louis Armstrong ?

*Anos mais tarde, Simone de Beauvoir re-utilizou esta frase, pagou-me os direitos de autor, mas esqueceu-se sempre de referir a fonte.
**Se houver nas redondezas alguém que saiba espanhol e queira corrigir esta frase... Muchas Gracias !

O meu vizinho de baixo tem o pé partido

2011-02-15T22:01:00.002Z

Juro que não tivémos nada a ver com isso.

5 grandes disparates minusculares por minuto

2011-02-15T14:48:00.001Z

Porque é bom ter-se consciência dos seus limites

O meu vizinho de baixo insiste que os minúsculos não o incomodam à noite

2011-02-15T10:18:00.000Z

Um caso de escola. Nunca vi um processo tão extremo de negação.

O meu vizinho de baixo nunca tentou passar uma rasteira ao minúsculo, nunca fingiu esquecer-se de segurar a porta quando a minúscula está a passar e continua a desejar-me bom dia

2011-02-15T09:38:00.002Z

Devo oferecer-lhe um aparelho auditivo ?

Avoir du recul*

2011-02-11T14:46:00.002Z

Quando era adolescente era porque nunca mais podia viajar sozinha, à vontade, fazer o que queria, nunca mais filmava a porcaria da curta metragem que nunca foi tão curta. Nunca mais era dia.
Adulta, nunca mais tinha dinheiro/coragem suficiente para largar tudo e dar a volta ao mundo (entaladíssima na garganta,entaladíssima).
Em Paris, nunca mais me sentia realmente parisiense, seja lá o que isso for, nunca mais falava sem sotaque (oh, mas é tão charmoso!), nunca mais tinha amigas à séria (mas eram queridas, que sim, que até eram), nunca mais, nunca mais, nunca mais
Grávida, nunca mais se notava a barriga, a barriga agora está muito grande, não consigo dormir bem, e que nunca mais nasce.
Nascidos, recém nascidos, nunca mais param as cólicas, nunca mais sossegam, nunca mais dormem a noite toda (ups), e nunca mais e nunca mais.
Agora, nunca mais, nunca mais dormem à noite (e sim, e sim), nunca mais paro de ser apenas mãe e faço-me à vida, assim de repente, via-me a trabalhar feliz da vida em perfeito malabarismo com a palavra "mãe"...
* Alguém me pode fazer uma boa proposição de tradução para isto, por favor, que estou com tanta vergonha de ser emigrante neste momento... Relativizar ?

E patati, e patata.

Trau !

2011-02-10T21:09:00.000Z

Em 2031 terei mais ~~tempo~~ disponibilidade para pensar, para resolver traumas do passado e irei a um psi. Na posição fetal falar-lhe-ei de uma tarde de Verão, eu gravidíssima, muito calor, cansada, num qualquer sítio turístico parisiense, um minúsculo, que não vou revelar o nome para precaver a sua identidade (não estou a gozar), com a birra, não, com A birra e eu trau ! uma palmada na fralda, à frente dos meus pais, de toda uma excursão de japoneses e com certeza alguns americanos, há sempre americanos. Um olhar reprovador e fulminante da ala progenitora co-mo-é-que-fos-te-ca-paz ?? E um poço sem fim que aparece no chão e eu a descer, a descer Nãããoooooooo !!!!

1 ano antes na frescura de um apartamento demasiado pequeno para a família que se adivinhava, folheio livros e artigos mais ou menos científicos de pedopsicologia, navego em foruns feminino/maternais sem muito interesse, discuto com o pai dos meus filhos to be. A conclusão é clara : We should not beat !

Não o faço mais, apetece-me muitas vezes, mas não o faço, a voz de gerações anteriores aos meus pais dizem que o que faz falta, minha gente, o que faz falta é uma boa palmada. O que me faz falta a mim, às vezes, muitas vezes, é arranjar a solução certa para que eles parem, reparem, para que eu não me fique por uma mãe laxista, entre a vontade de não fazer o que não quer e de não os deixar fazer tudo o que querem.

PS para fingir que somos sérios e civilizados : Em 2008, o Conselho Europeu sugeriu aos Estados membros a adopção de uma lei que proibiria todos os castigos infantis corporais, incluindo a palmada, pretendia-se que a "Europa fosse um continente onde o castigo corporal não existisse". O Slogan - ah ! são muito bons estes publicitários - "As mãos devem proteger, não bater ... Levantem a mão contra a palmada".

To beat, or not to beat, that is the question

E foi então que vi a luz

2011-02-10T14:57:00.001Z

It' a bird ?
It's a plane ?
It's a babyblog ?
No, it's a mommyblog.
It's mommycapotatedblog.

The show will go on
(com alguns ajustes)

O fim dos Baby Blogues ?

2011-02-07T06:00:00.001Z

Este blogue de pouco mais de 1 ano já esteve para acabar umas 14* vezes. Ou porque tinha receio de estar a cilindrar a intimidade dos meus filhos, ou porque vocês podiam ser todos uma cambada de psicopatas, ou porque vocês podiam ser todos gente da melhor espécie, mas o vosso vizinho do lado não, ou porque me estava a ocupar demasiado tempo, ou porque já não me apetecia mais, ou porque colocava em questão a pertinência e utilidade do mesmo na blogosfera.

Comecei por adoptar medidas higiénicas e não colocar fotos nem nomes. Dormi descansada duas noites. Mas abordar a questão sobre o ponto de vista da paranóia pedofílica é incompleto e falar de descansar quando tenho em casa um minúsculo a caminhar a passos largos para o sonambulismo é um eufemismo de gosto duvidoso.
Eticamente falando, estarei a fazer bem ou mal ?
As minhas limitações intelectuais profundas levam-me a enveredar por uma ética low-cost, e entra aqui o truque do e se fosse comigo ? Será que gostaria que os meus pais contassem a minha vida, mesmo a infantil, a estranhos ?
Forte da minha experiência a acompanhar a minha mãe nas compras durante toda a década de 80, a resposta é fácil : Não.
Devo, portanto, parar ?
Ou será o facto de assistir às minhas próprias histórias decisivo para este mal-estar ?
A minha mãe nunca falou de situações particularmente embaraçosas, mas corriqueiras, e no entanto, eu não gostei que a vizinha do 3° direito soubesse tudo sobre a minha redacção sobre uma borboleta muliticolor, que foi impressa no jornal da escola. Seria demasiado pudorenta ? E se os meus filhos também forem ?

Tem sido bom partilhar, mas estaremos cientes do preço a pagar ? Sim, agora falei no plural, foi de propósito, estou a tentar meter-vos ao barulho.

*espero que tenham notado o esforço de honestidade na quantidade, agora vou so fazer 987546789 para conseguir dormir bem esta noite, desculpem, espero que compreendam

Malabarismos

2011-02-03T10:04:00.002Z

Hei ! hei ! hei ! Acordem o vizinho de lado, os scones chegaram, escolham a vossa tisana preferida e preparem os teclados que hoje se vai falar de circo, do trapézio sem rede que pode ser a maternidade, do malabarismo dos horários, tarefas e vidas opostas, da palhaçada em que se transformam os nossos projectos sérios e ambiciosos e da falta de um chicote, que não doa muito, para domesticarmos a nossa vida às vezes mais selvagem do que no National Geographic.
Como não deverá ser novidade para ninguém atento, a administradora deste blogue capotou. Deixou cair as várias bolas marabalistas amarelas e vermelhas e dedicou-se ao rugby e ao tudo ao molho, esqueceu-se foi que não tinha fé em Deus, mas isso é para outro workshop, ou loja de trabalho para as puristas da língua massacrada.
Ordem de trabalhos para hoje :
Possível/provável/contornável capotamento "profissão / maternidade"
Parto do princípio, talvez errado tendo em conta as tiragens das revistas do género, que não haja ainda quem caia na esparrela da mulher perfeita, mãe extremosa e presente, carreira de topo, sexy, cinturinha de vespa, casal sem zangas ou tédio, com todos os sapatos da série em voga, blogue no ranking dos mais lidos e patati e patata os meus filhos são educadissimos e dormem a noite toda e de todas as formas são melhores que os teus, mas muito tolerantes com as diferenças. Parto também do principio, mais falível, que não exista muito leitorado que nunca culpabilize e que viva perfeitamente bem na sua pele depois de uma sessão introspectiva com o psi, consciência, amiga do peito ou cartinhas dos anjos.
Basicamente o que estou a tentar, com muito custo, dizer é que a maternidade não é algo anti-natura, mas que é difícil, é.
Pelo que capotei.
Pelo que não consegui conciliar um emprego com o que queria dar aos meus filhos. E, bolas, nem com o que eu queria receber dos meus filhos.
Pelo que não consegui concentrar-me nos objectivos mensais profisionais, nos deadlines, nas antecipações das tácticas da concorrência, nos novos argumentários irresistíveis, no new business, sabendo que os minúsculos precisavam de mim e depois, sim, e depois que são tão preciosos (a ver se encontro uma palavra menos kitsh antes de publicar isto ..) e efémeros que não queria que fosse uma ama que os visse a andar pela primeira vez, que os adormecesse com ou sem muita paciência que eles podem ser mesmo muito chatos nestas alturas, que os ajudasse a construir um circuito de comboio que não descarrilasse, a participar numa média mínima diária de três gargalhadas sem controlo, a ajudá-los a construir cabanas, a fazer espectáculos, a fazer pinturas que envolvesse a folha, a cara, a mesa e 85% da casa, a dançar e a saltar com a melhor música que se faz yeah!, a andar de trotinette pela sala, a jogar futebol no corredor, a dar banho com espuma e com o barco playmobil, a aproveitar o pretexto do creme para lhes fazer festinhas, para os ver jogar aquelas brincadeiras estranhas entre eles em que dão gritinhos e risadas e que de fora não parecem ter piada nenhuma e que parecem mesmo tolinhos, a aturar birras descomunais de sono, a limpar a comida que voou em toda sala e cozinha, a explicar que o xixi ficava melhor na sanita do que em cima da garagem...
Não consigo parar a escrita automática. Estou tão feita ao bife mais estes minúsculos, a lista não tinha fim e a minha vida ainda está tão em suspensão... não faço ideia quando é que vou conseguir retomar as entrevistas de trabalho à killer onde o mais importante é o amor à camisola e a realização profissional.
Bom, se conseguiram manter-se até aqui sem mudar de blogue e se entretanto se perderam no raciocínio, mas mesmo assim querem participar contem-me como é que conseguem. Como é que é se aguenta o trânsito na ponte, os colegas/clientes/concorrentes malentencionados e a distância de minúsculos microscópicos quando eles choram ou mesmo quando eles não choram, mas não têm tempo de partilhar grande coisa connosco porque já está quase na hora de ir dormir. Espero não vos ter deprimido com este texto tipo "como a minha vida é melhor do que a vossa", e se tiverem necessidade de assistirem ao dark side da vida em casa posso-vos remeter a post com títulos como Help ! ou Estou fechada na casa de banho, porque já não sei o que fazer com tanta birra, quando é que é a pausa para o almoço ?

Assim é a realidade, minúscula !

2011-01-26T20:28:00.003Z

Já matei a mãe da Branca de Neve, não doeu quase nada. Acho, no entanto, que não é caso para se falar de crime perfeito.
Apresentei-lhe também a foto do Príncipe Carlos de Inglaterra.
A minúscula resistiu mais à ideia não romântica da monarquia (e quiçá da raça humana ou ainda do sexo oposto), do que à ideia da morte.
Não sei o que pensar disto.
Não falei da questão do dinheiro, mas comemos umas moedas de chocolate que tinham sobrado do seu aniversário, já é um princípio.

Obrigada a quem participou a este workshop, mesmo se os scones se revelaram escassos. Haverá compensações para a segunda-feira que vem, a compota de manga da Helena sobrou. O próximo tema vai andar à volta do (possível/provável/contornável) capotamento "profissão / maternidade".

Mentir ou não mentir, eis a questão !

2011-01-24T14:02:00.002Z

E lança-se, finalmente, hoje o workshop "Atirem-me tomates com jeitinho !".
O tema foi escolhido com base na democracia e tendo em conta os votos de quem não se absteve. A caixa de sugestões continua aberta aqui.

Primeiras ! Primeiras !
Se durante grande parte da minha vida arranjei muitos problemas por dizer o que pensava e sentia - talvez nem sempre da melhor maneira - confesso, sem muita mia culpa (inconsciência ? incoerência?), utilizar mentiras e omissões com alguma fartura enquanto mãe.
A "desculpa" é a idade, que são muito pequenos (2 e 4 anos) e têm que se protegidos ou que há outras informações prioritárias a passar.
Não tenho nenhum gráfico excel com o agendamento dos lançamentos das bombas ... ando a viver sem rede...
Evito tantos e tão variados temas como a morte - a mãe da Branca de Neve é uma espécie de Bela Adormecida que ainda não acordou - o dinheiro não existe - vamos "buscar" apenas o que precisamos e deixamos o necessário para os outros meninos - o Pai Natal está neste momento de férias porque trabalhou muito para trazer presentes a todos, porque no fundo todos merecem, e (claro!) não há meninos maus, dois chocolates já dão dores de barriga, deve-se poupar água para sobrar para os peixinhos, o pai vai falar com os pandas de cada vez que viaja em trabalho à China e às vezes vem de lá com conselhos úteis, como técnicas tirar os nós dos cabelos com jeitinho, por exemplo e etc, etc, etc.
As mentiras/omissões que faço não são feitas com base em princípios racionais ou controlados... para dizer a verdade (que palavra tão bonita e tão feia) tenho receio de assuntos como a morte, tanto receio, que nunca consegui pensar a sério nela, ando a evitá-la há anos e quando me bater à porta planeio mesmo fingir que não a ouvi.
Lido muito mal com o sistema capitalista em que vivemos, não o consegui ainda encaixar de forma não absurda com o sentido de partilha e generosidade que gosto de pensar que ando a incutir aos meus filhos.
O Pai Natal, a fada dos dentes e o coelhinho da Pascoa existirão até serem questionados.

Agora há verdades que digo (não julguem...), como explicar à minúscula porque é que este sábado teve que fazer uma análise de sangue e dizer-lhe ao que íamos, dizer que ía doer um bocadinho.
Disse porque não podia adiar e tinha que ir preparada...
Outra, já falei sobre a reprodução, dei-lhe detalhes que julguei serem adaptados para 4 anos, mas isso é fácil porque há muito tempo que já não é tabu, se calhar não conta... conta ?
Se calhar vou ter que crescer depressa, para poder prepará-los a tempo para outras situações...
Bolas, e eu que andei a evitar crescer todos estes anos.

Coisas e post scriptums úteis

2011-01-21T09:28:00.001Z

Esta casa-cabana é ouro maciço!

Vale para tudo, desde produzir excitação pura em que um minúsculo anda à volta dela a abrir janelas aos gritinhos, enquanto o que está lá dentro tenta adivinhar qual é a janela que vai abrir a seguir. Só os vi assim em transe, a brincar ao quarto escuro, com a vantagem que até agora não temos registado pesadelos. Serve de casa de bonecas em tamanho gigante. Com almofadas e a caixinha de música, serve para relaxarem. Serve para organizar espectáculos de marionettes nas janelas e para fazer grandes entrées en cena.

E se um dia se portarem realmente muito mal, serve de encomenda postal, é só usar fita cola para selar as portas e colocar 20 euros de selos (já me informei) e são recambiados para casa dos avós - não é um sonho ?

PS sem nada a ver com este post : o worshop prometido no passado dia 14, com scones à mistura, vai ser atacado segunda-feira que vem, que eu não vou estar por aqui hoje, scusa ! Começaremos com "Mentir ou não mentir, eis a questão".
Preparem os argumentos e as boas maneiras, que eu encarrego-me das comidas e das bebidas.

Workshop tão essencial como gratuito. Scones à volonté.

2011-01-14T00:15:00.003Z

"O meu desafio é saber confrontar os outros sem ser agressiva, e resolver situações sem ser na base da força e da humilhação. Encontrar as palavras certas que nos façam avançar a todos." Helena

Aqui nos encontramos, leitores, amigos e indiferentes que estão só de passagem por acaso e que nunca deixarão comentários, reunidos finalmente num beco sem saída. Eu, nós, e este grande busilis da questão dos tempos modernos, que é o debate inteligente. Ou a sua ausência.
Não temos, muito infelizmente, grandes exemplos a seguir na televisão, na vida real ou na blogosfera, salvo se me tiver passado algo de verdadeiramente transcendental ao lado. O que não é impossível. Seja como for, um bom exercício honesto de troca de ideias faz-nos falta, ide por mim. Como a água no deserto, como os amigos numa vida, como o perdão na religião, como o FMI para Portugal (fui ao google tirar este exemplos, descarto-me de qualquer responsabilidade nesta matéria).

A rubrica épica e mítica que aqui humildemente pretendo iniciar é do retorno da tertúlia. Da verdadeira. Da troca de ideia civilizada, do que a Helena disse e tão bem num comentário ali no sensus e que eu abusivamente utilizei no início post. A ideia já andava a germinar com o famoso e elegante "Atirem-me tomates !" mas este empurrão originou o pontapé de saida.
O desafio/pedido/súplica de hoje é que me ajudem com ideias de debate algo controversas, para que, acompanhadas de um chá e scones à discrição, possamos exercitarmo-nos no tão antigo como esquecido, mas eternamente actual, hábito de discussão saudável. Assim, como no tempo da Grécia antiga. Envenamentos à parte, claro.
Podem vir vestidas de Toga, se for uma fantasia vossa antiga, não estamos aqui para vos julgar.
A caixa de comentários está aberta. Moderadamente falando.

Recordações vitalícias. A Kodak não é para aqui chamada.

2011-01-13T18:05:00.005Z

Sabem as minhas paredes brancas ? Esqueçam. Sabem a minha lâmpada design (única) branca ? Esqueçam. Sabem o chão de madeira maciça ? Esqueçam. Sabem as roupas que tinham vestidas, várias peças e de várias cores ? Esqueçam. Sabem o lavatório branco ? Esqueçam. Sabem a banheira branca e os azulejos cinzentos ? Esqueçam. Sabem os minúsculos estão a portar-se bem e tal ? Esqueçam. Sabem as actividades artistico-minusculares ? Esqueçam. Sabem o olha, acabou a tinta lavável, porque é que não utilizam as tintas a óleo ?

Sensus Capotansus 2011

2011-01-12T15:11:00.001Z

Aqui eu não ~~queria~~ quero ~~mesmo~~ MESMO capotar : valores.
Andamos todas a fazer o que podemos, na maior parte do tempo da melhor maneira que (julgamos) ser possível. O tempo passa. E sim, tudo isto é muito cruel. E eles crescem ainda por cima. Daqui a pouco são maiores que nós. As estatísticas estão à vista. No meu caso já são mais que as mães. Qualquer dia o que a mãe diz não vale mais nada.
E entre um dia e uma correria, pode-se ler em revistas cor-de-rosa fuschia, salmão ou rosa bébé ou mesmo num alto livro de especialidade, textos sobre valores tradicionais, novos valores, valores nossos, valores dos outros, valores deles mesmos.
Imaginem que há um valor que vai seguir directamente do vosso comentário para a cabeça (ou coração para as mais emotivas) da vossa progenitura. Vá, podem imaginar vários, se estiverem para isso. Mas com um apenas e já se habilitam a ganhar, talvez, uma torradeira em segunda mão, mas em excelente estado.
Escolho confiança.
Confiança nos outros, há sempre um lado bom em toda a gente, mesmo no Tomás que ainda ontem deu uns carolos à pobre da Luísa.
Confiança neles mesmos, porque vão ser capazes e porque um erro é apenas um erro.
Confiança no futuro, na vida, em mim (please!please!) no amor (lamechinas, eu sei).
Acho que posso ser um bom exemplo. A sério. O meu problema é dosear a ingenuidade, que às vezes ainda me trama.

Uma boa razão para não se viver em NY

2011-01-12T02:58:00.000Z

Agora às 3h ou por volta das 4h o minúsculo "precisa" do meu braço. E eu estou tão feita ao bife com isto tudo, que ando a pensar seriamente virar vegetariana.

E porquê é que este néon me pareceu tão giro há uma semana atrás, na cidade que nunca dorme, e agora, na cidade luz, perdeu a piadinha toda ?

Music is my aeroplane ou o narcisismo do umbigo

2011-01-11T09:00:00.000Z

A minúscula anda feliz da vida com o retomar da rotina escolar. O minúsculo suplica-me para que o deixe na espécie de creche onde às vezes vai. Aqui em casa, quase não há birras, nem lutas, entendem-se às mil maravilhas. Esqueceram que a TV da avó existiu algumas vez na suas pequenas vidas e é vê-los fazer puzzles, brincar com os comboios ou às cabanas. Alguém abriu as portas do Eden e não saíu nos jornais. Muito menos no telejornal da TVI.
Acredito que o facto de só termos chegado a casa há um dia não tem nada a ver com o caso.
E eu ando aos saltinhos, bombardeada com a infomação que não procurei e nem vou verificar das 7445687987 coisas que estão a acontecer lá fora e de outras 9875434678 tarefas que devia começar a fazer para mudar a minha vida. Um dia eu vou ser só mãe. Juro. Entretanto, sempre que posso, ponho a musica no máximo, fecho as cortinas e não vos posso dizer a wild party que se passa aqui dentro, eu, mais ou meus 764534578 amiguinhos imaginários. Um dia tiro fotos. Ou compro uma bimby. Ou faço as duas coisas.
Um dia também vou deixar de ser umbrilista. Já vos disse que o meu umbigo é africano ?

Atirem-me maçãs !

2011-01-10T13:22:00.003Z

E os meus olhos voltaram a doer do pouco sono que lhes dava e o meu coração quase que parou de bater de tanto o acelerar e fingi ser uma estudante do conservatorio para falar com o people da Broadway e snobei a Gwyneth Paltrow mais o tipo dos Coldplay ao jantar (sim continuam juntos) e fui evacuada do Lincoln Center, mas juro que não fui eu que comecei, e falei americano com sotaque do sul em todas as ruas de Williamsbourg e verifiquei bem verificadinho que o pai dos meus filhos ainda é o meu namorado e gozei com as filas do pessoal que pensa que os saldos são uma boa coisa e tive mesmo muita pena de nunca poder vir a dar um abraço valente ao Andy Warhol e persegui o Dave Gahan no East Village e não resisti a ir falar com ele. (vergonha). Não me reconheceu. (suspiro). E subi uma montanha de neve no Times Square e entrei a meio de um concerto de jazz na boa, até perceber que o que estavam a fazer ja era o concerto em si, e não apenas um afinar de instrumentos, e vi e vivi e aconteci.
Agora podem vir aqui dizer à mãe dos meus filhos quem é que ela é ?
Parece-me que, de repente, aterrei num filme comico duvidoso e o Robin Williams sou eu.
Hello ?
Someone ?
Help

Mommy needs a vacation

2010-12-22T12:20:00.006Z

Vamos passar um bom Natal todos juntos. Todos. Os que acreditam no menino Jesus, os que acreditam no pai natal e os que acreditam no amor. Vamos ser felizes, vamos comer bem, falar melhor e adormecer abraçados no sofá da sala, enquanto os grandes, que já são avós, vão continuar a falar de política ou das reformas.
E a seguir vou raptar o vosso pai, não se preocupem, voltaremos dentro de alguns dias.
Celine: You know what I want? Jesse: What? Celine: To be kissed. Jesse: Well I can do that.
IN Before Sunrise

Não me sinto particularmente inteligente neste momento

2010-12-21T05:07:00.001Z

Algures por aqui a Madame Pirulitos do em estado puro falou de culpa. Na minha pressa do costume devo ter discordado ou não dado a devida importância. Há uma hora o minúsculo acordou a casa toda, agora está a dormir. Eu herdei insónias. E estou agora a culpabilizar estas horas de não sono, que me vão dificultar o dia, que ainda não devia ter começado. E todas nós sabemos como a culpa não tem o mesmo efeito que um copo de leite morno.
Ciclo vicioso.

Geneticamente falando, isto não vai ser fácil

2010-12-17T10:27:00.001Z

Ainda acerca dos elogios. Uso e abuso e minto a quem mais gosto, mas as intenções são boas, foi assim que eu li nos livros de psicologia. Abusei e há um ano o minúsculo pensava que joli, queria dizer desenho-feito-por-ele-que-não-se-parece-com-nada-e-metade-foi-escrito-na-mesa.
Ontem dei um desenho à minúscula, gesto que ela está sempre a fazer, retribuíu. A originalidade não se fez tardar e em vez de um obrigado, é lindo, adoro, oh, adoro recebi um sincero é feio, não quero, obrigada.
E assim, ficou provado que estas coisas nem sempre são fruto da educação, que quando a genética bate, bate com muita força.
O que caíu por terra :
- Uma promissora carreira política
- Promoções profissionais
- Popularidade no recreio
- Inúmeros amigos no facebook

Estou com certeza a esquecer-me de qualquer coisa.

Atirem-me tomates ! (2.0)

2010-12-16T10:18:00.002Z

Uma bela noite de verão lisboeta, estávamos na década de 90 e eu ainda não me tinha rendido aos encantos da maternidade, ora que me encontrava num jantar num sítio bem giro, por sinal, que entretanto fechou e eu gosto de pensar que a culpa não foi minha. Muitos amigos, dos reais, alguns futuros ex-amigos e toda a gente contra mim.
Os assuntos em causa:
1 - Quem passa muito tempo no ginásio tem que ser necessariamente menos interessante do que uma pessoa com o mesmo Q.I. que não o faz.
Argumentos meus : Antes já passou muito tempo a pensar no seu corpo, o que já de si é chato. Em vez de mudar o seu estilo de vida, optou por uma inscrição num destes estabelecimentos, o que denota pouca imaginação, e muito tempo consagrado numa actividade que não pode/deve nunca ser transfomada em conversa, agradável ou não. Não percebeu a evolução do homem sapiens, ou não, que começou a lutar para sobreviver, depois para viver e agora ... para não comer, nem viver ?
Façam-se à vida, disse eu de pé, trabalhem a terra, utilizem as pernas, usem os braços, carreguem com os filhos de um lado para o outro !
Quando acabaram de me atirar com os pratos da entrada, o assunto tinha mudado e aqui vou-vos poupar os insultos que fiz aos homens que se depilam. Com o fillet mignon, passámos ao ponto seguinte
2 - A diferença entre o homem e a mulher é mínima, desenganem-se, somos todos iguais, só muda o necessário à perpetuidade da espécie. É tudo uma treta da educação reaccionária pseudo-católica dos países latinos, onde a figura do macho dominante ainda é vergonhosamente permitida e aceite e idolatrada.
Aqui não consegui apresentar argumentos, porque é díficil manter o equílibrio em cima da mesa, para onde entretanto eu tinha subido, e evitar ao mesmo tempo as cadeiras, sem a parte de almofada, que me eram adressadas.
Houve ainda um 3º ponto à sobremesa um mousse de chocolat à francesa com molho de menta, onde expliquei porque é que os presentes que votavam à direita das duas uma, ou estavam apenas a pensar no seu bolso, o que fazia deles uns egoístas capitalistas ou, pensavam que tinham muita coisa a proteger e não tinham quase nada e nesse caso eram uns patos que íam na boleia de um ou dois discursos demagogo-popularistas, mas acho que por hoje vamos ficar por aqui.
Se não conseguirem criticar condignamente este post, passo à descrição exaustiva da problemática genética, com a qual actualmente me deparo, eu mais a minha respectiva progenitura.

Atirem-me tomates !

2010-12-15T07:03:00.001Z

Vivemos da sociedade da Hello Kitty ! onde todo o meu mundo quer ser simpático, dar e receber elogios. Pode-se ler por todo o lado o elogio do elogio, recebe-se elogios a torto e a direito, porque os filhos são bonitos, porque temos umas belas botas, porque o post é engraçado, porque o papel de parede é original, onde é que o compraste? porque o vizinho é isto, porque o fulano é sicrano, agora uma boa crítica, um bom apontar de dedo, é tão raro que ainda não percebi porque é que não é cotado em bolsa.
A minha mãe não conta.
Não me refiro aos comentários agressivos, fáceis e anónimos, que não tenho, nem sequer isso tenho. Refiro-me ao que, na escola primária, se chama de crítica construtiva. Eu pratico, e tenho-me dado, quase sempre invariavelmente, mal. Ninguém está habituado, não se faz, não é politicamente correcto e passamos facilmente pela maluquinha de serviço, mesmo que se dê a cara, mesmo que se tenha cuidado com as palavras, deve ser administrado homeopaticamente, ou com um plano antecipado de tempestade alerta vermelho. Quando corre bem, raro, mas quando corre bem, apetece-me desatar aos beijos, abraçar, chamar imediatamente de amigo para a vida, não o faço porque já se fez tanto, que não se ía perceber que desta vez é sincero.

A caixa de comentários está aberta.

Ópera à força ou Considerações sobre o código da estrada

2010-12-13T20:11:00.003Z

Estamos, os meus tímpanos e eu mesma, a atravessar um período particularmente difícil no que diz respeito à total falta de observação dos limites razoáveis de emissão de décibeis. Para tentar atenuar os efeitos nocivos duma prática difícil de controlar impõe-se, neste momento, a ópera no autorádio. Berros, por berros, prefiro os da Maria Callas. RIP. E os dos bancos de trás rendem-se, quase instantaneamente, mais 20 minutos, menos 20 minutos. Do pediatra até casa papámos a Noiva vendida de Smetana. Um figo.
Passámos, sem parar na casa de partida, por uma operação auto-stop. E quando penso que nesta altura, senhores condutores estão a ser multados por falar ao telemóvel enquanto conduzem ou por não levarem o cinto, não posso deixar de concluir que quem fez o código da estrada não pode, nunca, ter conduzido com minúsculos presentes na viatura, é que seria proibido levar crianças a bordo.
Tolerância zero.

Assim é a vida formiguinha !

2010-12-13T13:52:00.001Z

Ter os filhos doentes é do pior, preparava-me para vos explicar o que é viver-se esta experiência inédita, mas a gralha não se calou. Felizmente a minha vida encontrou um nicho de mercado não explorado, se não vejemos, estou doente, tenho os dois filhos doentes e com birras e sem querer tomar os medicamentos e sem querer comer e sem dormir à noite e a querer morder o médico, com o vizinho do lado a deitar a parede mestra a baixo como se disso dependesse a sua vida, o barulho é tanto que nem sequer consigo ouvir o que estou a escrever e, cereja em cima do bolo podre, estamos nas vésperas de apanhar um avião. Se tudo correr bem e eu ficar boa e os minúsculos recuperarem a tempo, se o prédio não vier a baixo e não houver greves no pior dia possível, quanto é que apostam que não vou achar piada nenhuma a uma tempestade de neve ?

Uma noite sem eles

2010-12-12T21:55:00.000Z

Começamos pelo engarrafamento nos Champs Elysées iluminados. Todo o Paris saíu à rua, convidado por uns amenos 6°. Passamos pela roda na Place da Concórdia, rumo a Saint Germain. Pode-se tocar o ambiente de festa de que falava Hemingway, de tão presente e gritante. Estudantes marcam rendez-vous ao pé do metro de Odeon, casais com bébés saiem cedo dos restaurantes, fashionistas apressam-se para tirar fotos para o facebook em mais uma festa privada e eu convenço o pai dos meus filhos a ter paciência e esperar na bicha de um restaurante cobiçado há muito, e que não aceita reservas. O meu parisiense rosna ao ouvir o sotaque americano que ocupa três mesas. A comida é divinal. Começamos por falar português para que ninguém nos perceba, mas o bom vinho faz-nos esquecer rapidamente esta astúcia. Sinto-me leve, jovem e feliz, quase como se estivesse num anúncio da Evax.
Corremos para ver todas as iluminações, sugar todo este espirito, imortalizar estas imagens.
No chão, ao pé do Hotel de Ville duas pessoas tentam dormir. Nem sequer têm sacos cama.

Como é que acaba um post assim ?

Maturidade

2010-12-10T14:38:00.003Z

Achava muito mais piada às batalhas de comida na cantina do secundário, do que agora na minha sala.

Craft com neve

2010-12-09T10:53:00.000Z

A ideia era ter uma terceira foto com o resultado do trabalho minuscular, mas começaram a lamber o boneco, depois a comer a neve. Uns selvagens, uns selvagens. Não esperem muito da futura geração artistista. Se querem o meu conselho.